Не успеваю спать-
Стихи тормозят.
Но бросить писать
Нельзя, нельзя!
Безумно и долго,
В глубине души моей кухни,
Громыхая рифмой и бУхая
(Казалось,потолок рухнет)
Звенит стихов кофемолка
Никак не умолкнет
В ухе.
Вот вы-великий полиглот.
В слова зарылись словно крот.
А вы знаете
Как в мае улыбаются
Трамваи?
Не знаете?
Во весь рот
Улыбаются в
Мае
Трамваи!
Вот...
Бликами на стеклах скалятся
Одуревшие маем катаются
И переполненые
Парами влюблеными
За весной гоняются
Исступленные.
Но это трамваи в мае.
а мне такому куда податься?
пойду топтать улицу весенних акаций.
мне рельс никто не клал.
мой-путь квадрата квартал.
мой путь-улыбки глаза лица прохожих.
не оступиться бы взглядом в рожи.
раз наступил-упал.
весна баба сумасшедшая истеричная-
у нее то небо голубое,а то земля коричневая.
выбирай любое, личное.
но вы знаете я как то устал
упираться носом в сталь.
это трамваи хороши в мае,
а я глаза хочу,
Человечьи
А вы мне-ишты,
знаем,
к врачу,
Излечит!
Нет трамваи
Прекрасны в мае
Никто не спорит не судит.
Но это трамваи.
А где же люди?
Нет люди конечно есть.
Но либо влюблены, заняты,
Несут цветы.
Либо не люди-слоны!
Влюблены в денежную жесть.
Таким бы только есть.
Не вижу красоты.
Те которые влюбленные?
На них всЕ равно-
Сердца ж оконные
лишь в одну сторону.
А те слоны, которые все едят?
Спасибо.как-то нет.
Такие мне вредят-
Я ж все-таки поэт.
Вот вы мне-у вас джинсы износились,
Рваные старые да изношенные
Хорошо.
Сами напросились-
У вас душа дырявая ранами гнойными нехорошими.
Я вам улыбаюсь:
Я то джинсы зашью иль куплю
А вы с такой душой скажите-люблю?
Сомневаюсь.
Вот вы мне все талдычите,
как будто в рану тычите
Осколком
Зачем тебе про это писать, дурак?
А у меня
Поэты
дома на полке-
Бродский да Пастернак,
И на кухне стихов кофемолка
никак не умолкнет...
С этим жить как?
Куда мне такому податься?
терзать улицы весенних акаций,
веселиться
да городом шататься?
Устал, увольте!
Прохожим заглядывать в лица?
Да там одни рожи!
Я видел, не спорьте.
Где прекрасное-то осталось?
Осталось-то малость,
Да и то напрасное,
Исписалось.
Вот вы все:
Проза.
Рифма умирает!
К стихам глухИ
А под конец весеннего кросса,
В мае,
Я знаю,
Трамваи хотят читать стихи! Do not have time spat-
Poems brake.
But stop writing
It is impossible, impossible!
And insanely long,
In the heart of my kitchen,
Rumbling and thumping rhyme
(It seemed that the ceiling will collapse)
Rings poems grinder
Can not be silenced
In the ear.
Here you are a great polyglot.
In the words burrowed like a mole.
Do you know
In May smiling
Trams?
Do you know?
Full mouth
Smiling in
May
Trams!
Here ...
Glare on the windows bare their teeth
Muzzy May ride
And crowded
Pairs of lovers
During the spring chase
Frenzied.
But it's trams in May.
and to me this where to go?
go to stomp out the spring acacias.
I did not put one rail.
my-way square block.
my way, smiling eyes faces of passersby.
not to stumble to look at faces.
time has come-down.
Spring woman crazy isterichnaya-
she is the sky blue, and then the earth brown.
choose any personal.
but you know I like that tired
abut nose into steel.
trams is good in May,
I want my eyes,
Human
And you tell me-ishty,
know
to the doctor,
Cure!
No trams
Beautiful in May
There is no dispute does not judge.
But it's trams.
And where are the people?
No people certainly are.
But a passionate, engaged,
Bear flowers.
Or not human-elephant!
In love with money tin.
So if only there.
I do not see beauty.
Those that love?
They are all equivalent
Heart w window
in only one direction.
And those elephants that are eating?
Spasibo.kak do not.
Such me vredyat-
Well I'm still a poet.
Here you have me-worn jeans,
Ragged old worn yes
Okay.
Sami naprosilis-
You have the soul of a leaky wounds festering bad.
I'll smile:
I will buy jeans zashyu il
And you say with a soul-love?
I doubt it.
Here you taldychite me,
as if the wound tychite
Remnant
Why do you write about it, you fool?
And I
Poets
home on polke-
Brodsky yes Pasternak
And in the kitchen grinder poems
can not be silenced ...
With this live like?
Where to me this go?
torment spring street acacias,
have fun
yes town to wander?
Tired, thank you!
Passers-by to look in the face?
Yes there is some faces!
I have seen, do not argue.
Where perfect is left?
You're a little,
Yes, and it is vain,
Scribbled.
Here you are:
Prose.
Rhyme is dying!
Deaf to the verse
And at the end of the spring cross-country,
In May,
I know,
Trams want to read poetry! Смотрите также: | |
