Запахом пороха,
Разбавлял слёзы свинец,
А дождь капал.
Выжатым облаком,
Струилась рана на спине
Водой алой.
Вчера – улыбки дарило,
Вчера…Но есть только сейчас,
И моя смерть была бы обратимой,
Если бы у смерти не было головы
Не плечах…
Не плачь, я сам так выбрал,
Но кровь, не слёзы,
Утекают не в каплях, а в литрах.
Прощай, я твой псевдо певец,
Тот, что читал стишки
Убогие…
Слал матерям пошлый привет,
Зная, что своя грешит,
Чужих – сыновей, мужей – трогая.
Летел к своей мечте, но стал бескрылым
Вороном-отшельником.
Моя искра уж черезчур искрила,
Потухла, намеренно.
Всегда искал свой круг,
Но оставался в углу,
Знакомые уйдут,
Родители умрут,
Друзья? – их нет,
А все кто любил
В земле,
И прижимая твою руку к груди,
Я становился другим
Мёртвым.
Мои песни оппонентам,
Стали прощальной запиской,
Моя жизнь – однодневка,
Насквозь пулями пронизан…
Хотел шоу, но устраивал брУтал,
Хотел шоу, но попал в утиль,
Уже везут в морг, наступает утро,
Жизнь поэта, который не умел шутить…
