Вновь октябрьский ветер торопит мою строку,
как листву перегнойную, гонит поспешно в поле;
и от лиц, что любил я на своём небольшом веку,
остаются в памяти лишь мозоли.
По средам я всё так же хожу в бестолковый сад
и в грязи шелестящей ищу прошлогоднее что-то,
а в ночи под луной, раскалённой до сотни ватт,
я топчу на асфальте свои же фото.
Так гони меня, ветер, от этих прохожих, от…
отбери же меня у этих дворов и арок,
у моих нестихов, у придуманных мной хлопот.
Ветер, ветер, я твой подарок!
Ты пройдёшь по земле, заметая мои следы,
и заглянешь в окно тех домов, где меня уж нету,
О, я знаю, что ты никогда не щадишь труды,
кроме тех, которым не нужно света.
17 сентября 2014
Once again the October wind hurries my string,
As a foliage of humus, drives hastily in the field;
and from faces that I loved on my little century,
Stay in the memory of only corn.
On Wednesday, I still go to a stupid garden
and in the mud rustling I am looking for last year's something,
and in the night under the moon, hot to a hundred watts,
I traveled on the asphalt your own photos.
So drive me, wind, from these passersby, from ...
Rebat me from these yards and arches,
My nestoshov, in the hassle invented by me.
Wind, wind, I'm your gift!
You will pass on the ground, noticing my traces,
and get out of the window of those houses where I don't have
Oh, I know that you never do the works,
In addition to those who do not need light.
September 17, 2014. | |
