Сопровождение: Arktau Eos – Cove of the Seven-winged
Глаза от стыда краснеют, -
видя все эти строки.
Антенны-волосы - дыбом.
Однако, - сигнала всё-таки нет.
История, - это когда
пророки добра,
рыча, рождают пороки.
А потом, - для того, чтоб речь провести, -
пихают голову в петлю, поднявшись на
пьедестал-табурет.
Небо -
стоит надо мной
в забрызганном Солнцем
белом халате,
точно уставший за смену
хирург.
У меня на макушке -
сидит болтливый огненный
дятел.
Он -
хочет склевать
тараканов в моей голове.
И - мозговую
долбает кору.
Я - снова отравлен
наивной любовной стрелой.
Выну её, -
дабы рану засыпать солью земли
пополам с алмазною пылью.
В бездонном дырявом кармане сознания -
шарю правой культёй.
Ничего не найдя, -
лапою левой-левой-левой
поднимаю бараний рог
изобилья,
из которого - строчки льются и льются…
Чую, - затоплена будет квартира
Аида.
Ветер флиртует с листвой -
мне слышится
шёпот ослепших детей.
Жизнь - гладиаторов бой
или - всё же
коррида?
Жизнь, походу, -
сухая статистика
мини-смертей.
Чтоб её увеличить,
желаю в крепкие руки, словно младенца, -
крупнокалиберный взять пистолет.
Выпалить -
magnum opus.
Но я - ни живой и ни мёртвый,
не про́клятый и не счастливый
и не поэт.
Сердечная мышца моя - отлаженный компас,
кинутый в космос.
Размагниченный полюс избитой истины где?
Лежит на скользкой дорожке
в созвездьи
испитых бутылок.
Вижу эту картину, -
стоя в забитом автобусе.
Зубец за зубцом, - кухонный нож
сисястой музе - в рыжий затылок,
как в марсианский глобус.
