Испокон веков в России водится -
Здесь все так, что все всегда не так.
Только свечереет, люди сходятся
В старенький и грязненький кабак.
И, сливаясь с избранностью общества
В душной полумрачной толкотне,
Поневоле, верят во все пророчества -
Истина, действительно, в вине.
Вот аркестр на сцену поднимается
И поет о белых журавлях.
В странном танце пары извиваются,
Время исчисляется в рублях.
Сквозь бокал, мне налитый до краю,
Падая в истерику души,
Сам себя спросить я забываю,
Почему и я в кабак спешил.
Водкой не зальешь несправедливости,
И не смоешь тающий обман.
Нынче Бахус в моде, Бахус в милости.
Среди всех владык он - великан!
Он один остался неповерженный
Между повелителей, богов...
Он, и вправду, Бог для отверженных -
И кто болен духом, и здоров.
Времена и власти изменяются,
И лишь Ложь не знает перемен.
С Бахусом Россия не прощается -
Некого найти ему взамен.
Ветер перемен вверху витает,
Но от них не протрезветь никак...
Пьянка, как и прежде, процветает -
Процветает старенький кабак.
И грохочет песня журавлиная
Через всю Россию напролет...
Правда - коротка! Неправда - длинная!
Потому так Русь и много пьет.
