Плоть моя страшна как бритва!
В ожидании жуткой битвы,
Я был рожден огнем.
Так свершилось, так случилось,
Так судьба моя сложилась -
Стал я острым мечем!
Сталь упряма и капризна,
Но в людских руках
Заострилась и внушает страх.
Ей подвластна жизнь любая - тотчас будет прах,
Беспощадна и живет в веках.
В тесных, душных, темных ножнах,
Жить мне стало невозможно -
Мрак моих жутких дней...
Быть оралом иль струною... Созидать хочу собою,
Но я смерть для людей!
Даром, что я смертоносен - мой удел таков,
Не желаю проливать я кровь.
Даром, что меня ковали чтобы убивать,
Не желаю больше воевать!
Разрушайся стан мой длинный,
Искажайся строгость линий.
Боль! Не буду кричать.
Быть хочу я плугом в поле -
И, согласно Божей воле,
Поле будет рожать!
Перекуй меня, о Боже,
В грубый черный плуг,
Помоги мне жить без боя,
Победить недуг!,
Растяни меня на гуслях
Звонкою струной -
Меч не будет убивать людей!
Нет! Я не для того сквозь огонь прошел
И себя обрел не затем.
Нет! Я не для смертей, против моя плоть,
остриё тупись поскорей.
