в сотый раз пройду вдоль парапета и передумаю.или на остановку - грозу смотреть, слушать раскаты грома и не сметь сравнивать эту музыку со звуком, когда хребет хрустел.я узнаю тебя в каждом треке на перекрестке, в каждой выбоине на быстром шагу.в бутылке пива, водки, рома или ламбруско. в пиджаке, который носить не мог или не хотел.
что до других, то меня пересыпают, перегнивают и перегаживают. переспрашивают на дню нескольку раз, будто во временную петлю попадая, чтобы завтра еще и еще раз тождественный ответ услышать. таким делам суждено иметь место зимой в какой там нибудь февраль, но уж никак не в апрель, никак не в май. никак не подготовишься ты.никак не осознаешь и понять не сможешь.как боксера с титулом pro посылает в нокаут захудалый хастлер. так и я остался сидеть с открытым ртом, чуть не забыв как в легкие воздух заталкивается.
время - условная мера расстояния. доходит после, и уже когда досуг этот сведет сума так, что ощущаешь себя варящемся в масле, в котле из вранья и пепла. да и мало ли тех, кто приезжает из ниоткуда и в никуда. и все для того что бы увидеть или увидели.поймать глазами хоть гран надежды или дарить ее в бумажных смятых под определенными углами листах бумаги. мало ли тех, кто поднимет тебя сутра и расцелует сонную, совсем еще теплую ото сна, кто смотрит на тебя, запоминая ямку чуть выше подбородка яснее и понятнее, чем сколько времени и как ты здесь, я же просила не приходить. кто лежит у тебя на локте, находя темы говорить и поводы замолчать, после просить выйти на балкон курить: "Одень тапочки или пошли прямо там пить чай". или тех с кем можно не бояться открыться всерьез, взаправду и бесповоротно и при этом смеяться так, что спать не давать ни морю, ни сельской глуши, ни ночному городу на проспектах. секта из мало ли чертовых тех, кто прожжен тобою насквозь. для кого ты вода, сон и копоть. для кого еще не раскрашена рама для еще не снятого фото.мало ли тех.
я представляю тебя в шортах, маячке и синих тапках. подальше всю эту гниль и сталь. ты знаешь, я скучаю по тебе, чудачке, и ради этого чувства ничего не жаль.
5520132241 I’ll walk along the parapet for the hundredth time and change my mind. or stop - a thunderstorm to watch, listen to the rumble of thunder and not dare to compare this music with the sound when the ridge crunched. I recognize you in every track at the intersection, in every pothole at a quick step. in the bottle beer, vodka, rum or lambrusco. in a jacket that he could not or did not want to wear.
as for others, they pour me in, rot and overdo it. they ask again several times a day, as if falling into a temporary loop, so that tomorrow they will again and again hear the identical answer. such matters are destined to take place in the winter of February, but certainly not in April, not in May. You won’t get ready in any way. You won’t realize and understand. As a boxer with the title pro sends a knockout hustler. so I remained sitting with my mouth open, almost forgetting how the air was pushed into my lungs.
time is a conditional measure of distance. comes after, and already when this leisure will drive the bag so that you feel yourself boiling in oil, in a cauldron of lies and ashes. and indeed there are few who come from nowhere and nowhere. and all in order to see or have seen. to catch a glimpse of even a grain of hope or give it in paper sheets of paper crumpled at certain angles. you never know who lifts you sutra and kisses a sleepy, still warm from sleep, who looks at you, remembering the hole just above the chin is clearer and more understandable than how much time and how you are here, I asked you not to come. who is lying on your elbow, finding topics to talk about and silence, after asking to go out to the balcony to smoke: "Put on your slippers or go straight there to drink tea." or those with whom you can’t be afraid to open up seriously, truly and irrevocably, and at the same time laugh so that you don’t get to sleep neither in the sea, nor in the wilderness, nor in the night city on the avenues. a sect of little damn those who are burned by you through and through. for whom are you water, sleep and soot. for whom the frame for the still not taken photo has not been painted yet.
I represent you in shorts, a beacon and blue slippers. away from all this rot and steel. You know, I miss you, freak, and for the sake of this feeling I’m not sorry.
5520132241 | |
