Разговариваю я, разговариваю…
Эту ночь, как будто боль, заговариваю…
Словно Кай осколки льда в слово складывает —
Так и я шепчу слова. Только вот сладу нет.
Жгу настольный тусклый свет, разговариваю…
От безсонницы отвар я завариваю.
Из неспетых слов и из ненаписанных строк —
Как велит мне ремесло — заплетаю венок.
Словно вздох ещё без слов, словно чистый листок
Первой белая строка заплетётся в венок.
Словно сорок лет назад только начат мой век,
Словно мокрым следом лет не истоптан мой снег.
Следом синяя строка — глубока как река —
Это за руку меня держит папы рука.
Эту реку не проплыть, не пройти её вброд.
И строку на клочья рвёт бурный водоворот.
Следом чёрная строка, словно чёрный острог.
Клети чёрные из прутьев оборванных строк.
И сиротством обернётся та жаркая ночь.
И никто на целом свете не может помочь…
Мы усвоили давно — не бывает чудес.
Но откуда-то, наверное, с белых небес
Снова белая строка заплетётся в венок
Это папа говорит: «Как живётся, сынок?
Как, сынок, живётся там, на далёкой земле?
Есть ли свет в твоей душе? Есть ли хлеб на столе?
Не сердись, что, не прощаясь, однажды ушёл.
Здесь не страшно. Лишь бы знать, что с тобой — хорошо…»
Я глотаю терпкий дым тлеющих сигарет.
Электрической свечи до рассвета жгу свет.
Эту ночь, как будто боль, заговариваю…
Разговариваю я, разговариваю…
I talk, talk ...
That night, as if the pain starts talking ...
Kai like shards of ice in the word adds -
So I whisper words. There is no getting only here.
ZhSU table dim light, talking ...
From sleeplessness broth I brew.
Of the unsung words and of the unwritten lines -
As tells me to craft - braid wreath.
More like a breath without words, like a blank piece
The first white line zapletёtsya in wreath.
Like forty years ago just started my eyelids,
Like a wet footprints years not trampled my snow.
Following the blue line - the deep as a river -
This is the hand I was holding the hand of the Pope.
This river does not swim, do not pass it to wade.
And the line breaks to pieces turbulent maelstrom.
Followed by a black line, like black jail.
Black bars of the cage dangling strings.
And orphans will turn that hot night.
And no one in the whole world can not help ...
We learned a long time - there are no miracles.
But from somewhere, probably with white heaven
Again the white line in the wreath zapletёtsya
This dad says: "As you live, son?
How, my son lives there, on a distant land?
Is there a light in your heart? Do bread on the table?
Do not be angry, that is not saying goodbye, once gone.
It is not scary. Just to know that you and I - well ... "
I swallow pungent smoke of smoldering cigarettes.
Electric candle light before dawn ZhSU.
That night, as if the pain starts talking ...
I talk, talk ...
