Всё – на свалку, насмарку!
Нездоровый азарт!
Дожил Моцарт до марта.
Он так ждал этот март.
В город пасмурной жижи
Небо выльет ушат.
”Я тебя ненавижу!” –
Не смолкает в ушах.
Моцарт, солнца дождись-ка!
Скоро уж припечет!..
В глаз попала дождинка,
К подбородку течет.
На мотив он нанижет
Бусы мокрых стишат.
”Я тебя ненавижу!” –
Не смолкает в ушах.
Моцарт – странная штука! –
Вроде бы и не глуп.
Только горькая шутка
Заблудилась меж губ.
Он на март не обижен.
Все твердит: Потерплю...
Ведь порой “ненавижу”
Значит – “не разлюблю”.
И скребется злодейство,
И стучит в его дверь:
Не люби – не надейся,
Не надейся – не верь.
Эта трата эмоций
Вряд ли что-то спасет...
Но на то он и Моцарт,
Чтобы верить – и всё!
Пусть пока все не гладко:
В кошельке нет монет,
Туфли в рыжих заплатках,
Не по моде одет,
Не по моде острижен...
Но есть все-таки плюс –
Знать, что “я ненавижу”
Значит – “не разлюблю”.
Моцарт – малый ребенок! –
От волненья дрожит.
Вдруг не хватит силенок
Этот март пережить.
Дождь лицо его лижет.
Смотрит искоса люд.
Говорят: “Ненавижу!”
Слышит: “Не разлюблю!”
Мокрый день убывает.
И, собрав капли сил,
Моцарт скажет: “Бывает...”,
Сядет за клавесин.
Он-то знает, как сложно
В пустяке пособить,
Раз любить невозможно
И нельзя не любить.
Пусть тревоги и грусти
Подступают гурьбой –
Он играет в игрушки
Со своею судьбой!
Он хохочет невольно.
Он готов повторить:
”Мне не больно! Не больно!
Ненавидь! Ненавидь!..”
