Как просто приходит осень - без бури, без гроз.
Лишь скрипнут земные оси небесных колес.
Постскриптумом - бабье лето, чьи краски просты.
И словно венок сонетов - венец из листвы.
А мне по колено море в раскисшем дворе,
А мне стороною горе. Всё - точки-тире:
Бьет стылая жизнь морзянку по сердцу ключом.
А в том, что бывает зябко, никто ни при чем.
А то, что бывает тяжко - спишу неспеша.
На флотской груди - тельняшка, в полоску душа.
Сентябрь за окном шаманит почти что сто лет.
А струны лежат в кармане, а книжка - в столе...
How it just comes autumn - without a storm, without thunderstorms.
Only the terrestrial axes of the celestial wheels will creak.
Postscriptum - Indian summer, whose paints are simple.
And as if a wreath of sonnets is a crown of foliage.
And I knee the sea in the risky courtyard,
And I'm sideways. All - Points-dawn:
Beats the stray life of Morzyanka in the heart of the key.
And what happens to Zyabko, no one has to do with it.
And what happens hard - I'll sleep well.
On the naval breast - the vest, in the strip of the soul.
September outside the window shamanit almost a hundred years.
And the strings lie in the pocket, and the book - in the table ...
