Социалистический рай,
Пыльная дорога на фронт.
Порохом ли, прахом по руке погадай,
Царь-Горохом да в огород.
Порохом ли, прахом по руке погадай,
Царь-Горохом да в огород.
Капиталистический ад,
В поле воет ветер-бобыль.
Старая икона да на новый оклад,
На броне гранитная пыль.
Это моя война с тем, кому всё равно,
Кто будет завтра спать, душу пронзив иглой.
Это моя вина! Кто-то разлил вино,
Кто-то решил опять править последний бой
Там, за стеной.
Лопнул медный меридиан,
Закачались чаши весов,
Выскочила гильза, раскололся стакан,
Лязгнул на воротах засов.
Каждому бойцу по весне
Хочется на дембель уйти.
На посту к солдату смерть приходит во сне
Сквозь бронежилет на груди.
На посту к солдату смерть приходит во сне
Сквозь бронежилет на груди.
Так рви кольцо, дави на педаль,
Вспоминай забытый куплет!
На дороге к небу не проложен асфальт,
Карты врут и компаса нет.
Это моя война с тем, кому всё равно,
Кто будет завтра спать, душу пронзив иглой.
Это моя вина! Кто-то разлил вино,
Кто-то решил опять править последний бой
Там, за стеной.