Осень метала листья – я метал в людишек едкими фразами,
после чего объезжал своры мелкими трассами.
Пока манили суки своими яркими стразами,
я понимал, что они были не такими разными.
И я высчитываю между днями сальдо.
От этих подсчетов голова кругом – кружится в сальто.
Кто-то сказал, что песни ударят о дно.
Только зачем мне залы рук? Достаточно в моей одной.
Я так и останусь дерганным.
Во мне правда есть что-то ценное. Скорее всего, это – органы.
На завтра нет надежд, пока крутится счетчик,
но я все равно планировал, хоть из меня дерьмовый летчик.
Столько поэтов было, но остались мы лишь,
а я все равно запомнил этих скудных лиц овал.
Ты дергаешь те же веревки, те же мылишь,
и мы загнемся в двадцать, улыбаясь в тридцать два.
Где-то осень – монитор горит.
Где-то лето, но тебя знобит.
Где-то весна, посмотри,
но у тебя зима, и она – внутри.
Лето душило смогом, убивая поэта задатки, медленно -
это непросто, как решение загадки Меглина.
И эта паранойя погрузила город в хаос,
когда над нашей правдой посмеялся доктор Хаус.
Я ставил крест на себе, думал, сбережет,
но каждому из музыкантов необходим дерижер,
что управляет им. Я сдался, так и не познав детали –
не преуспел. А, может быть, опоздал на «Титаник».
Я натягиваю нервы, как струну.
Мы неизвестные на всю страну.
Вся моя трекография давно в мусорном баке.
Какие топы десяти нам? Мы носим рубахи.
А среди жанров мне не дали выбор:
за что бы я не брался, каждая строфа – белый стих и верлибр.
Но кто-то слушает ведь хуету мою.
Я семь лет пишу, но так и не высказал все, что думаю.
Где-то осень – монитор горит.
Где-то лето, но тебя знобит.
Где-то весна, посмотри,
но у тебя зима, и она – внутри. Autumn threw leaves - I threw at people with caustic phrases,
after which he went around packs of small routes.
While the bitches beckoned with their bright rhinestones,
I understood that they were not so different.
And I calculate the balance between days.
From these calculations, the head is spinning - dizzy in a somersault.
Someone said that the songs will hit the bottom.
But why do I need halls of hands? Enough in my one.
I will remain jerky.
There really is something valuable in me. Most likely, these are organs.
There's no hope for tomorrow while the counter is spinning
but I was planning anyway, even though I'm a shitty pilot.
There were so many poets, but we only remained,
but I still remembered these scanty faces oval.
You pull the same ropes, you wash the same,
and we'll bend at twenty, smiling at thirty-two.
Somewhere it's autumn - the monitor is on.
Somewhere summer, but you chill.
Somewhere spring, look
but you have winter and it is inside.
Summer smothered with smog, killing the poet's inclinations, slowly -
it's not easy, like solving the Meglin riddle.
And this paranoia plunged the city into chaos
when Dr. House laughed at our truth.
I put an end to myself, I thought it would save
but each of the musicians needs a conductor,
what drives him. I gave up without knowing the details
did not succeed. Or maybe he was late for the Titanic.
I pull my nerves like a string.
We are unknown throughout the country.
All my trackography has long been in the trash can.
What are the top ten for us? We wear shirts.
And among the genres I was not given a choice:
whatever I undertake, each stanza is a blank verse and free verse.
But someone is listening to my fucking.
I have been writing for seven years, but I have not expressed everything that I think.
Somewhere it's autumn - the monitor is on.
Somewhere summer, but you shiver.
Somewhere spring, look
but you have winter and it is inside. Смотрите также: | |
