ПОСВЯЩЕНИЕ М. ЦВЕТАЕВОЙ
Марина идет по дороге,
От жизни грешной отрешась.
Уныло летит ей под ноги
Чужая мордовская грязь.
Чужая скрипит колымага
И мат из чужого двора...
Елабуга – это не Прага,
Елабуга – это дыра...
Марина не видит, не слышит,
Не любит, не верит, не ждет.
Дыхание жизни все тише,
И смерть – у соседних ворот.
Все вытерпит только бумага,
Пока не дойдет до костра...
Елабуга – это не Прага,
Елабуга – это дыра...
Не то, чтоб по жизни непруха,
А просто усталость и страх.
От мужа ни слуха ни духа,
И дочь у чертей на рогах...
И день непогодой распорот,
И ночью ни света, ни звезд...
Елабуга – это не город,
Елабуга – это погост...
В Елабуге нету маститей.
Но кто ж у Поэта в долгу?
"Простите... Простите... Простите...
Я больше уже не могу
Ни сдержанной быть, ни беспечной,
Ни верящей в силу добра...
Елабуга – это не вечно...
Елабуга – лишь до утра...
А утром – другая Россия,
С которой мой сын не знаком.
Там солнце и Рейнер Мария
В обнимку с седым ямщиком.
Там сушки румяны и ломки.
Там песни и звон хрусталя..."
Елабуга. Август. Потемки.
Марина. Бумага. Петля.
