Сколько камней,
набитых
в подошву туфель моих
мне предстоит сосчитать,
прежде, чем снова
руку твою сожму я?
С кем предстоит просыпаться
и с кем предстоит засыпать?
В душных пролетах подъездов
кого провожать, не целуя,
прежде, чем ты со мной будешь
на лавках протертых дневать?
Подскажи,
для кого мне изламывать
ранее стройные строфы,
в чьих руках застывать
оплавленным парафином?
Я как скрипка, случайно забытая в кофре
без ручки
у музыканта, сопящего
за уже опустевшим графином.
Это все виноват
твой тонкий точеный профиль –
подбородок,
чуть тронутый где-то седой щетиной.
Хмурый город ссутулился ночью
от проливных дождей –
под своим одеялом,
во сне,
расправляю спину,
если тебе вдруг дышится легче
или ровней
в ту секунду,
где я так внезапно приснюсь тебе
в длинном
и цветастом цыганском платье,
прекрасная как Кармен.
Я оставлю не менее тысячи знаков
на обороте
исписанной мной тетради.
Ты проводишь меня острым взглядом,
сломавшимся на повороте,
до последнего в спину глядя.
Это будет как реверс,
затертый до самых помех
преследовать нас по кругу.
Риторически спросишь себя,
сколько было их:
тех,
кто мечтал
целовать
мои губы.
