Народу, победившему фашизм, посвящаю…
Прошлым летом, проезжая Волгоград, специально остановились на несколько часов посмотреть Священное для каждого русского человека место. Все спокойно, ветер колышит листву молодых березок, зеленым хороводом выстроившихся вокруг церкви, безмолвный караул около Огня, реконструкция которого идет не быстро, панорама города и Волги, и самое завораживающее - застывшая в своем страшном величии Мать, Родина - Мать! С какого бы места на нее не посмотри, мурашки бегут по коже… Земля пропитанная кровью наших дедов и прадедов, устланная костьми русских, украинцев, белорусов, татар…
Сколько же там полегло, в этой кровавой мясорубке?
Ради чего???
Чтобы одни жили, а другие нет???
Страшно подумать!
21 век.
70 лет прошло.
Сталинград, Сталинград… уже не набат огромного поминального колокола, не соль на незарастающие свежие раны, но легкий звон колокольчика памяти тех, кто помнит… кто еще помнит…
И только ветер в листве молодых березок ответит тихим шепотом…
Автор I dedicate to the people who defeated fascism ...
Last summer, passing Volgograd, we specially stopped for a few hours to see the Holy place for every Russian person. Everything is calm, the wind sways the foliage of young birch trees lined up around the church with a green dance, a silent guard near the Fire, reconstruction of which is not quick, a panorama of the city and the Volga, and the most bewitching - Mother, Motherland, frozen in its terrible grandeur! No matter where you look at it, goosebumps run ... Skin is saturated with the blood of our grandfathers and great-grandfathers, covered with bones of Russians, Ukrainians, Belarusians, Tatars ...
How many died there in this bloody meat grinder?
For what???
So that some live, while others do not ???
Scary to think!
21 century.
70 years have passed.
Stalingrad, Stalingrad ... there’s no longer a huge memorial bell, no salt to fresh, non-healing wounds, but a slight ringing of the bell of memory of those who remember ... who else remembers ...
And only the wind in the foliage of young birches will answer in a soft whisper ...
Author | |
