Радасць жаўранкам звоніць над хмарамі, хай не згледжу яе, не збяру… Дні насталі важкІя, цяжарныя, зной спрабуе расці Беларусь. Зноў спрабуе, і з думкамі нашымі, з дзіўнай кволаю музыкай слоў… Слоў, што кпілі з іх ворагі, страшылі, што ледзь ветрам іх не змяло. Наша ж мова – цудоўная, спеўная, ўмее спелым калоссем шумець, галасіць навальніцай улеўнаю, вераснёваю меддзю звінець. Мова наша – выкутая з золата – не йржавее, блішчыць, зіхаціць. Гэта мова паэтаў і волатаў, скарб, які нас трымаў у жыцці. Каб не мова, даўно б мы растаялі, разышліся б імглой між чужых, збеглі ў вырай гусінаю стаяю… Але з мовай – і мы будзем жыць. Будзем жыць! Днямі яснымі, новымі, пойдзем, пойдзем з табою ў гару, наша жытняя і васільковая, несмяротная Беларусь. Еврейская радость звонит над облаками, Может не спекулировать, не собираешь ... Дни были сделаны хорошими, беременными, Zno пытающийся расти Беларусь. Попробую снова, И с нашими мыслями, С странной слабой музыкой ... Слова которые пытались из своих врагов, потерять, Что едва на ветру они не захвачены. Наш тот же язык - Великолепное, пение, Это может созревать в монтажном шуме Разводить гроза вообще, Ореченные медные кольца. Наш язык - Искуплен из золота - Не тюрьма, блестит, сверкающий. Это язык поэтов и гигантов, Сокровище, которое держало нас в жизни. Не язык, Давно мы растаяли будет разогнаться между незнакомцами, бежал в продукт гусь стоял ... Но с языком - И мы живем. Мы живем! Дни ясно новые, Пойдем, давайте пойдем с той в гору, Наша ржи и Васильковая, Безумная Беларусь. | |