В этот день не могло быть ничего лучше фиалок.
В южном городе они пропитали улицы,
Хоть и были всего в одних руках...
Привкус у них, кстати, горько-сладок.
Это навряд ли расскажут умницы,
Что не проводят ночи в стихах.
Всё обретало смысл, даже случайный переулок.
Но, где он был, не имело разницы,
Когда мы растворялись в словах.
И причастием был окрещён любой порок,
Шепчущий, закатив глаза, несуразицы,
Застрявшие навсегда в тех стенах.
Сиреневым пропитались слова между строк.
По-весеннему пели глупые птицы.
Вкус фиалок - это вкус на твоих губах.
Lucky Lady
On this day, there could be nothing better than violets.
In the southern city streets are impregnated,
Though all were in the same hands ...
Taste them, by the way, bitter-sweet.
It hardly tell clever,
That does not spend the night in verse.
Everything makes sense, even the occasional alley.
But where he was, and had no difference
When we dissolved in words.
And communion was christened any defect,
Whispering, rolling his eyes, absurdities,
Trapped forever in those walls.
Lilac soaked words between the lines.
According to spring singing silly bird.
Taste of violets - taste it on your lips.
Lucky Lady
