К Брокилону подойду, помашу тебе рукой,
Улыбнусь из-за щита и крикну: «Здравствуй!
Здравствуй, добрая моя, здравствуй, нежная моя…
Не надо стрелять, и так всё ясно.
Чёрный лес стоял стеной, дождь лил сильный, проливной
Я стоял и молча слушал его пенье.
По моим щекам текли капли летнего дождя,
А из леса, подпевая опереньем летит стрела.
Я пришел к тебе сквозь тьму, знал суму и знал тюрьму
День прошедший часто в снах кошмарных видел.
На болотах огоньки и блестящие клинки,
Думал о тебе, лишь тем и выжил.
Лишь к тебе одной, родной, я стремился всей душой,
Но ты выпила воды в Дуан Канелле,
Позабыла боль и грусть, не ждала, что я вернусь,
И теперь в меня твоя, без сожаленья, летит стрела.