Ты голос, мой голос слышишь
Среди непосланных писем?
Я в них завернула остатки любви.
Теперь своим стихам я завещаю мечты.
Родное, милое сердце!
Покинул. Забыл? Я просила согреться.
Там в твоём омуте диком
Остались раны мои и огненным криком
Просят отпустить их на волю,
Чтоб парить птицей свободной,
Лёгкою быть и каждый раз с небом прощаться,
Спускаясь, боясь на земле навсегда задержаться.
Мой голос ты слышал
В тех нераспечатанных письмах?
Он отличался от голос первых, что вначале я посылала.
Тогда его звук доносился: письма с нетерпением ждали.
Вскрывая конверты, скупая мужская слеза
Просила у неба попозже другого письма.
Второе летело с голосом ветра –
Лёгким, приятным, немного с волнением.
Так прошло время и будни настали,
И письма к адресату попадать перестали.
Женские руки их получили,
Вскрыли и поняли: это прошлое, о нём мы забыли.
Дальше письмо за письмом шло, ещё не зная,
Что станет с ним и его братом.
Я и не ждала твоего ответа,
Никогда не было нужно твоё «приеду».
Мне просто было важно знать,
Что ты живой и на земле есть, кому меня понять.
А ты узнал мой голос среди нераспечатанных писем,
Которые хозяйка твоего дома, не читая, выбросила?
Навряд ли. У него уже потерялся мелодичный мотив.
Ты в целом мире как будто остался один.
Прошли годы. Я письма писать перестала.
Зачем? Все чувства всё равно не расскажешь бумаге.
Занавес. Я ухожу. Меня здесь больше нет.
Гасите свет. Гасите свет!
