Отпустите меня. Я не призван быть вашей частью. У меня – горизонта синь да еще пол-литра. На руке у меня часы, а в руке палитра. Больше нет ничего, и, наверное, это счастье. Я бездарный художник, но сносно рисую сказки. Я бреду наугад по мерцающей звездной пыли, у осенней зари позаимствовав кисть и краски, – возрождать города, что когда-то во мне убили.
Не судите меня. Я – мечтатель, смотрящий в небо, но не видящий, что происходит под облаками. Я рисую моря, на которых ни разу не был, ощущая, как руки становятся плавниками, и вода заменяет воздух, и все так просто: ни о чем не жалеть, ничего не страшиться, плыть и быть бездомно-бездонным, с душой океана слитым, и качаясь на гребне волны, улыбаться звездам…
Не ищите меня. За морями – седые горы, позабытые всеми чертоги былых великих… под рукою моей оживает волшебный город, на зубцы белокаменных башен ложатся блики, и восходит заря: крови с золотом сплав горячий размывает границы времени, тает время, и в руке возникает меч, под ногою – стремя; сотни лет я был глуп и слеп, а теперь, теперь я – зрячий…
Не зовите меня. Вы не знаете зова ветра, вы не видели гордый танец небесной стаи, вы не помните, как стремительно падать вверх, а если б вспомнили – побоялись бы и не стали. Вы живете во лжи, я не верю вам, я не верю! Я не здесь, я не ваш, да я и не был я с вами, не был! Я неважный художник и плохо рисую небо, но томятся под кожей и рвутся наружу перья…
...не будите меня. Сновидения слишком хрупки. Я едва успеваю на холст нанести эскизы. Нелегко быть художником, если связали руки, не летать по ночам, если заперли все карнизы. Не губите меня. В беспросветности дней рутинных так легко ненароком захлопнуть Эдема двери.
Я ведь сам существую лишь только в своих картинах. Да и то до тех пор, пока в них еще кто-то верит. Let me go. I am not called up to be your part. I have a blue horizon and half-liters. I have a clock on my hand, and in the hand of the palette. There is nothing more, and, probably, it is happiness. I am a talentless artist, but I have a hard fairy tale. I am ragged at the flickering star dust, at the autumn dawn borrowing a brush and paint, - to revive the cities that they once killed in me.
Do not judge me. I am a dreamer looking into the sky, but not seeing what is happening under the clouds. I draw the sea on which I have never been feeling, how hands become fin, and the water replaces the air, and everything is so simple: nothing to regret anything, nothing to fear, swim and be homelessly bottomless, with the ocean soul, merged, And swinging on the crest of the wave, smile to the stars ...
Do not look for me. Behind the seas - gray mountains, forgotten by all the drawbacks of the oldest ... A magical city comes to life, the glare goes to the teeth of white-stone towers, and dawns goes back: the blood with gold is a hot blossoms of time, the time melts, and a sword is melted in her hand - Stirring; Hundreds of years I was stupid and blind, and now, now I am a vigorous ...
Do not call me. You do not know the call of the wind, you have not seen the proud dance of the Heavenly Freak, you do not remember how rapidly falling up, and if I remembered - they would have been afraid and did not. You live in lies, I do not believe you, I do not believe! I'm not here, I'm not yours, yes I was not me with you, was not! I am an unimportant artist and badly draw the sky, but tomorrowing under the skin and the outside of feathers rush ...
... don't wake me up. Dreams are too fragile. I barely manage to put sketches on the canvas. It is not easy to be an artist if you have tied up, do not fly at night if you locked all the eaves. Do not ruin me. In the irresistibility of the days of routine, it is so easy to lacquer to slam the doors.
After all, I myself essentially only in my paintings. And then until someone believes in them. | |
