Когда касались её образы о сны,
Мы с ней гуляли по бескрайности музеев.
Эпохи пролетая и миры,
И лентою к стопам стекало время.
На нас смотрел взволнованно Давид
И кровоточила Медуза Караваджо.
Как в этом сне моя любовь к тебе горит!
А в жизни прозябает так туманно.
Когда поймешь, что светел – кто творит?
Слезами творчества сочится миру правда.
В веках культура её бережно хранит,
Но отыскать не может идеальной.
Когда касались нежно образы о сны,
Мы всё блуждали по невиданным просторам.
И оживали на холстах при ней пиры,
Звучала музыка, и нимфы пели хором.
На нас смотрел возвышенный Олимп,
До хрипоты мы звали бога Гора.
Как в этом сне моя любовь к тебе горит!
А в жизни замирает вся на спорах.
Как вскорь уйдут фантазии, и пиит,
Родные чувства будет резать на сатиры?
От правки у него душа болит,
Отдать на смех свою живую лиру.
Когда касались её образы о сны,
Мы с ней творили так непринуждённо.
Эскизов и штрихов тела полны:
Я рисовать готов о ней на чем угодно.
В пустынных далях возвышались миражи.
У пирамид нас ждали люди-сфинксы.
Как в этом сне моя любовь к тебе горит!
А в жизни растворяется на мифы.
11.12.2015 г.
