Подобно Флагу на Ветру,
подобно Пуле по Виску,
подобно Очереди в Зной,
живёт мой Голос сам не свой.
Как будто Пуговицы в Ряд,
как будто пропадал Отряд,
как будто Бесконечные Дни,
бегут за мной мои Шаги.
Это не я, Забытые Голоса растерял,
это не я, как чёрно-белые Муки в Пустоте,
это не я, как Сон, который невозможно забыть,
это просто всё! ЭТО ПРОСТО ВСЁ,
как наша ЖИЗНЬ, ваша Жизнь!
Словно Птица под Ружьём,
словно Небо за Плечом,
словно как Последний Крик,
улетает Взгляд мой Миг.
Улетает от себя,
в Дух Освобождения,
чтобы кончить на Земле,
Диктатуру Времени денег!
в Потеющих Стёклах,
в Стареющих Лицах,
в Заброшенных Окнах,
Отражение моё!
Это не я, как Мир Безумный в Припадках лет,
это не я, как Осенью Лишние Листья,
это не я, кому-то всё пытался отпеть,
это просто всё! ведь ЭТО ПРОСТО ВСЁ,
как наша Смерть! ваша Смерть!
разбитую Голову кто-то склонил,
видно нет уж больше сил,
под Дракой Солнышка да Дождя,
Бытия-Небытия,
кого-то вновь не полюбил,
а кого-то не добил,
Сегодня Жил опять не я!
Сегодня ЖИЛ опять не Я!
Это просто всё как Жизнь!
Это просто всё как Смерть!
Это просто ВСЁ...
Как наша Жизнь, ваша Смерть,
ваша Жизнь, наша Смерть…
Сегодня ЖИЛ опять не Я!
Сегодня ЖИЛ опять....
