Малая церковка, свечи оплывшие,
Камень дождями изрыт добела.
Здесь похоронены бывшие, бывшие,
Кладбище Сент-Женевьев-де-Буа.
Здесь похоронены сны и молитвы,
Слезы и доблесть, прощай и ура,
Штабс-капитаны и гардемарины,
Хваты-полковники и юнкера.
Белая гвардия, белая стая,
Белое воинство, белая кость.
Влажные плиты травой зарастают.
Русские буквы — французский погост.
Я прикасаюсь ладонью к истории,
Я прохожу по гражданской войне.
О, как же хотелось им в первопрестольную
Въехать однажды на белом коне.
О, как же хотелось им в первопрестольную
Въехать однажды на белом коне.
Не было славы — не стало и Родины,
Сердца не стало, а память жива.
Ваши сиятельства, их благородия
Вместе на Сент-Женевьев-де-Буа.
Плотно лежат они вдоволь познавшие
Муки свои и дороги свои.
Все-таки русские, все-таки наши,
Только не наши они, а ничьи.
Как они после забытые бывшие,
Все проклиная, и нынче, и впредь,
Рвались взглянуть на нее победившую,
Пусть непонятную, пусть не простившую
Землю родимую и умереть.
Полдень. Березовый отзвук покоя.
В небе российские купола.
И облака, будто белые кони,
Мчатся над Сент-Женевьев-де-Буа.
И облака, будто белые кони,
Мчатся над Сент-Женевьев-де-Буа. Small little church, the candles swollen,
Stone-hot rain pitted.
Here are buried former, former,
The cemetery of Sainte-Genevieve-des-Bois.
Here are buried dreams and prayers,
Tears and valor, farewell and cheers,
Captain and midshipmen,
Enough Colonels and cadets.
The White Guard, white flock,
White armies, white bone.
Wet plate overgrown with grass.
Russian letters - French churchyard.
I touch his hand to history
I pass by the civil war.
Oh, how they would like the Ancient
To drive one on a white horse.
Oh, how they would like the Ancient
To drive one on a white horse.
There was no glory - and not become the homeland,
Heart is gone, but the memory is still alive.
Your Excellency, of Honour
However, in the Sainte-Genevieve-des-Bois.
Tight enough, they know the lie
Flour and its roads on your own.
Still, Russian, after all, our,
Only they are not ours, and draws.
How are they forgotten after the former,
All the cursing, and now, in the future,
Tore look at her victory,
Let incomprehensible, if not simply
Earth and die darling.
It is noon. Birch echo of peace.
In the sky, the Russian dome.
And the clouds, like white horses,
Rush of Sainte-Genevieve-des-Bois.
And the clouds, like white horses,
Rush of Sainte-Genevieve-des-Bois. Смотрите также: | |
