Какой кромешною дорогой
мы шли из абсолютной лжи
к Свободе горькой и убогой
и к Правде, купленной за жизнь!
Я пью Свободу, словно водку,
дурею, плачу, матерюсь...
С ноги несбитую колодку
тащу по кочкам через Русь.
И подражая власть имущим,
тщеславной жадностью влеком,
летаю в западные кущи
голодным, нудным простаком.
И в страхе вижу, как Свобода
печет из хлеба русских нив
чудовищ нового народа,
сны разума заполонив.
И снова смуты перманентны,
и власть ворует, пьет и врет...
И снова мы интеллигентны,
и не за нас опять народ.
Живем и прячемся от свету
к стихам и к музыке глухи..
Так трудно написать поэту
простые, ясные стихи.
Мудрим и маемся от дури,
полубезумен разговор...
И вновь со дна житейской бури
всплывает самый мелкий сор.
И нет признания таланту,
и забавляет хамов хам.
И невозможно музыканту
придумать музыку к стихам.
Живем темно и осторожно,
гигантской стала наша клеть...
И прокормиться невозможно,
и разоришься умереть.
О чем поют и по-каковски?-
пол не понять по голосам.
И только горестный Чайковский
возносит душу к небесам.
И снова право глупой силы
маячит где-то невдали...
И только женщины красивы,
и только дети - соль Земли.
1992
