Век скончался… Я взглянул в отраженье.
Не увидел лица из-за рун…
Взял гитару, собрал снаряженье,
Зарядил девять меченых струн…
Небо снова пошло на сниженье…
Удивляясь, что я ещё цел,
Под подземными залпами "на пораженье"
Я стал ладить лады и прицел…
Ты проснулась… Ты сказала: "…Не надо…
Там чужая война… а нам придёт ещё час…"
Но я чувствую - мне рушит ритм канонада,
А я так хотел поиграть ещё Джаз…
Я слепее слепых - к строевой, знать, не годен,
Государственный Ужас Госстрахом пленит мои сны…
Может, в Поле я не один, и, быть может, - не воин…
(Может, я не один и не в Поле, и, может, - не воин…)
Может быть, я штабной летописец Вселенской Войны.
И, блеснув летним льдом из-под бледного пледа,
Ты плеснула водой в мой невидящий глаз.
И я канул в многоводной реке, та река звалась Лета -
Я плыл в гуще Войны, пожиная свой Джаз…
И строчит шифрограмму Адити,
Что идёт то ли смрад, то ли сброд, -
Это мощи рабов Нефертити -
Собираются в ратный поход…
Кто-то спел в ритме марша Осанну,
Сдвинув каски, сжав нимбы в руках,
В небесах залегли Партизаны,
Окопавшись в своих облаках.
Потушивши огни на крылах, Ангел плыл Истребитель -
Он пикировал к телу Земли, сквозь озонный экран.
Вышел мальчик Амур, бесполезный воитель,
И одною стрелою взял его на таран…
О, борьба стылым смехом со страхом военного Ада …
Пусть сие будет Джаз, ибо правда ранимо-больна.
Пусть все, кто не слышит, как рушит их мозг канонада -
Не боятся того, что страшнее, чем просто война…
И я понял - здесь нет никого за плечами -
У них будет свой Джаз, здесь им - не до игры…
И слепой воин тупыми мечами -
В щепки крошит свои же Миры.
Он, как Эдип, - заблудился в Колонах,
Где золотые ослы тешат лис,
Где под статуей Аполлона -
Приседая, "творит" Дионис…
А мы с тобою играем в свой Джаз… может быть, так и надо…
Мы пока выбираем - чья где сторона.
Нам почти не слышна канонада,
Но мы-то знаем, что где-то Война…
Конец ХХ Века З е м л я
A century died ... I looked into the reflection.
I did not see the face due to the runes ...
Took the guitar, gathered the equipment,
Charged nine labeled strings ...
The sky again went to lower ...
Surprising that I am still intact
Under the underground volley "on the striking"
I began to truck the frets and sight ...
You woke up ... You said: "... no need ...
There is someone else's war ... And we will come another hour ... "
But I feel - I ruin Rhythm Cannonade,
And I wanted to play more jazz ...
I'm blindly blind - to the convoy, know, not suitable,
The state horror by the State Street will captivate my dreams ...
Maybe I'm not alone in the field, and perhaps - not a warrior ...
(Maybe I am not alone and not in the field, and maybe - not a warrior ...)
Maybe I am a staff chronicle of the Universal War.
And, shining the summer ice from under the pale blanket,
You splashed with water into my unseeing eye.
And I went to the many-fashioned river, the river was called Summer -
I sailed in the thicker of war, Major Jazz ...
And scribes aditi cipherogram
What goes or SMRArad, or a raft, -
These are the relics of slaves of Nefertiti -
Going to the routine hike ...
Someone sang in the rhythm march Osanna,
Shifting the helmets, squeezing the nimbles in the hands,
In heaven lay guerrillas,
Common in your clouds.
Extinguished lights on the wings, the angel sailed the fighter -
He drank to the body of the earth, through the ozone screen.
Aurur boy came out, a useless warrior,
And the arrows took him to the ram ...
Oh, the struggle with a stall laughter with the fear of military hell ...
Let this be jazz, for the truth is wounded.
Let everyone who does not hear how their canonade brain crashes -
Do not be afraid of what is terrible than just war ...
And I understood - there is no one by my shoulders -
They will have their own jazz, here they are not to the game ...
And blind warrior stupid swords -
In the sins crumble its own worlds.
He, as an Oedip, was lost in the columns,
Where the golden donkeys of urshat fox,
Where under the statue of Apollo -
Sing, "Create" Dionysis ...
And we play with you in your jazz ... maybe it is necessary ...
We still choose - whose where the party.
We are almost not heard cannonade,
But we know that somewhere a war ...
End of the twentieth century z e m l i Смотрите также: | |
