Все мы двинулись или двинемся,
через край земли опрокинемся.
Через край земли и наверняка
не окажемся мы на облаках.
Не окажемся и не лечится
то, что изнутри мы не светимся,
неуютно там и невесело,
будто бы внутри кто повесился.
Все мы тронулись или тронемся,
потерялись и не находимся.
Потерялись и кажется - вовек
нам, чумазым, не попасть наверх.
Не подставить нам чудо-лесенки,
так и ползаем по поверхности,
оставляя кривые борозды,
тянем-тянем себя за волосы.
И можно надорвать животы
от нашей непутёвой истории.
Из глупого на этой земле
лишь мы, хромые на голову.
Ну и куда таким дуракам,
лишённым фантазии,
на белоснежное в сапогах?
Со всем своим безобразием
остаёмся здесь.
Это так похоже на людей,
сколько ни надейся, сколько ни жалей.
Всё это было бы грустно,
если бы не было смешно.
Если бы не было смешно.