ИМПРЕССИОНИСТЫ. КАРТИНА ПЕРВАЯ
(холст, масло)
Он помнил, как хлопнули двери, осыпались звуки, - и в мире осталась одна тишина.
Он вышел на берег, он видел - волнуется море, но больше не слышал, как дышит волна.
Он помнил ещё, как смыкались, карабкались тени к наскальным рисункам дождя,
как бежали домой и как жадно они целовались, и женщина пела ему
у огня, разметав свои влажные волосы цвета янтарного камня и красного
солнца, он помнил всё это и только вот голоса – голоса больше не помнил,
такого знакомого голоса больше не помнил...
Он снова и снова спускался на каменный берег, туда, где они были вместе не раз.
Он верил, что море по-прежнему с ним заодно и оно-то его никогда не предаст.
Он верил, что стоит лишь только покрепче зажмурить глаза и задумать желанье
пока набегает вторая, седьмая, восьмая – насколько дыхания хватит –
волна, - и тогда-то отыщутся звуки, и скрипнет песок за спиной, он узнает
шаги, он почувствует руки её на плечах, и уже не отпустит её
никуда никогда не отпустит её... никогда...
Но дни проходили за днями, дыханье кончалось, и в доме всё так же ждала тишина,
И море уже волновалась напрасно, напрасно уже набегала на камни волна.
И он привыкал обходиться без прожитых звуков, без слуха, без шорохов, шёпотов
сонных, непрошеных призраков, окликов прошлых, да что там - да просто без прошлого,–
время его то ползло, то срывалось из кожи вон – к пыльным холстам и холодным
треножникам, так умирал человек и рождался художник в нём,
так умирал человек и рождался – художником... Impressionists. Picture first
(canvas, oil)
He remembered how the doors slapped, sounded sounds, - and one silence remained in the world.
He went ashore, he saw - the sea is worried, but no longer heard the wave breathes.
He remembered more, as closed, climbed the shadows to the rocky drawings of the rain,
How to run home and how greedily they kissed, and the woman sang him
at the fire, squeezing his wet hair of amber stone and red
the sun, he remembered all this and only a voice - did not remember the voice,
I did not remember such a familiar voice ...
He again went down to the Stone Beach, where they were together more than once.
He believed that the sea was still with him at the same time and it would never betray him.
He believed that he was only just rustling to grind his eyes and think of the desire
While the second runs, the seventh, the eighth - as far as the breath is enough -
wave, - and then sounds will be departed, and creakned the sand behind his back, he will know
steps, he will feel her hand on his shoulders, and will not let her
Nowhere will never let her ... Never ...
But the days passed the days, the breath ended, and there was still silence in the house,
And the sea was already worried in vain, in vain already on the stones of the wave.
And he got used to go around without lived sounds, without hearing, without rustling, whispers
sleepy, unborn ghosts, pasties of the past, and what is there - yes, just without the past, -
time it is crawled, then it fell out of the skin out - to dusty canvas and cold
tripods, so a man died and the artist was born in him,
So died a man and born - an artist ... Смотрите также: | |
