Сменив на шило мыло, Я осени унылой В лицо плюю стихами. Пусть выговор мой хамий На голой ветке клена Повесится, влюбленный В тоску лихих скитаний, В туман дорожных талий, В отшельничество духа... Ах, осень. Потаскуха! Поэтская подстилка. Как там звучит у Стинга? Шейп оф май харт? Похоже... Что делать мне? О, Боже... Похоже, я кончаюсь... Над пропастью качаюсь... И через миг сорвусь...
Replacing the soap with an awl, I'm fall dull I spit poetry in my face. May reprimand my boor On a bare maple branch Hang yourself in love In the longing of dashing wanderings, Into the fog of road waists The seclusion of the spirit ... Ah, autumn. Slut! Poet litter. How does Sting sound there? Shape of may hart? Looks like... What should I do? Oh my God... Looks like I'm ending ... I’m swinging over the abyss ... And in a moment I’ll break ...