нам пора отпустить, нам пора бы
эту печаль по ушедшим когда-то,
эти скандалы, обиды и раны,
отпустить, не оставив остаток
растянувшихся в памяти дней
с мыслями лишь о ней.
и пора забыть, что некто,
измеряющий жизнь поездами,
говорит, что прощания - вектор
наших воспоминаний.
но и он каждую ночь, уснув,
видит во сне ее.
чьей руки тронуть уже не в силах,
в чьи глаза заглянуть - не в мочь.
он давно ее отпустил бы
такую красивую в тихую ночь.
но улыбнется, вновь, засыпая,
с мыслями лишь о ней.
чьи плечи обнять
он не сможет и мысленно,
но ее не отнять
так пророчит истина.
и спасает то, что уснув
он видит
во сне
ее