Все поймешь ты, Париж...
Все поймешь ты, Париж,
И, Нью-Йорк, мне прости,
Я вас видел, вашу музыку слушал.
Но эту песню пишу
На кабацкий мотив,
Чтоб согреть чьи-то блудные души.
Кто-то - бард, кто-то - панк,
Кто-то - вдруг шансонье.
Нынче рокеры модными стали.
Пусть поют, дай им Бог,
Только жили бы те,
Гуслярами когда-то их звали...
Одинаково все:
И походка, и масть,
Все как там, только в сто раз дешевле.
С негритянским акцентом -
Про русскую мать
И с прононсом - о русской деревне.
При косе - про коней
И романс - при серьге...
Боже, где ж вы, мужчины России?!
Бабы нынче правы:
Лучше сдохнуть в тоске,
Чем быть сильной при вашем бессилье.
All understand you, Paris ...
All understand you, Paris,
And New York, I'm sorry,
I saw you, your music listening.
But the song writing
On Kabatsky motive
To warm someone's prodigal soul.
Someone - the bard, someone - punk,
Someone - suddenly singer.
Today rockers became fashionable.
Let them sing, let them God
If only I lived in those
Guslyar once called them ...
Equally all:
And gait, and the suit,
Everything is there, only a hundred times cheaper.
With Negro accent -
About Russian mother
And with the accent - on the Russian countryside.
When the queue - about horses
And romance - with earring ...
God, where are you, Russian men ?!
Baba right now:
It is better to die in anguish,
How to be strong at your impotence.
