Пью сок, гляжу в окно, гадаю.
Час ночи. Ты, наверно, спишь.
Я бабочкой ночною замираю —
Перед глазами ты один стоишь.
Компьютер. Чай и сигарета.
А за окном ночная чехарда
Огней, тревожащих поэта,
Унылых дней слепая череда.
Проснуться. Делать вид, что всё
Прекрасно. Это ли не мука?
Открыть посередине том Басё.
Его захлопнуть с очень громким звуком.
Упасть в нирвану. Ожидать конца:
Кому депрессии, кому унылой жизни.
Писать стихи от первого лица
И про себя скорее что-то вызнать.
Идти вперед. По Гаусса кривой,
Не замечая кривизны излома,
И посмеяться дерзко над собой,
Пока сознанье не охватит кома.
I drink juice, look out the window, wondering.
The hour of the night. You're probably asleep.
I froze Night butterfly -
Before my eyes you're the one standing.
A computer. Tea and cigarette.
And outside the night mess
Lights, disturbing the poet,
Dull days blind series.
Wake up. Pretending that everything
Perfectly. Is not this meal?
Open the middle that Basho.
It shut with a very loud sound.
Fall into nirvana. Wait for the end:
This depression who dull life.
Write poetry in the first person
And to himself rather something vyznat.
Go ahead. According to a Gaussian curve,
Unaware of curvature of the break,
And laugh at themselves boldly,
As long as the consciousness does not cover the coma.
