Я не возвёл в твою честь Тадж-Махал,
Не написал чего-то "Божественного",
Но тосковал
По тебе ничуть не меньше,чем Данте по Беатриче.
Смерть любимой - это болезненно,
Но куда больнее холодное, как смерть, безразличие.
В лабиринтах моей памяти
Новым слоем закрашивал стены,
Но надписи о тебе вновь проступали,
И слеза, далеко не скупая,
Орошала строк молодые посевы.
Я сжигал все мосты меж нами,
Но находил на их пепелище
Чувство к тебе, что было чище
Детских слёз с юношескими мечтами.
Жизнь - река с истоком у миражей о грядущем,
Впадающая в океан тоски по былому.
А любовь - танец, в котором я хотел быть ведущим,
Но оказался ведомым.
Дьявол спрятан в деталях:
Я помню столько мелочей и событий пустяшных,
Но упустил тот исходный момент,
Когда равнодушие ко мне
Осквернило любви священную чашу.
Вспоминаю...
И в немом диалоге с твоими глазами,
Что глубоки и таинственны,
Пытаюсь докопаться до истины.
Так память, став моим наказанием,
Тобою пропитала страницы.
Вновь мысли, что гнездятся в моей голове,
Спасаясь от холода, улетают к тебе,
Словно мои перелётные птицы.
