Сквозняк. Тучи окутали звездное небо.
Ночь. Мне снится сон, но меня там нету.
Дождь заливает экран, через который я смотрел на мир.
Увы, он стал иным.
Черная книга с белым крестом.
Куча вопросов заданных давным давно.
Вопрос: как жить? как возвратиться в детство?
И есть ли космос в грязном подъезде?
Общество брошенных в урну поэтов.
Здесь каждый по своему мертв, поэтому
Идеи продают за деньги, потом деньги - идеи,
Затем грязные мысли, плохие затеи.
И как далеко нам придется заплыть?
И на какой странице будет закладка?
За нашими телами останется пыль.
За нашими телами останется правда...
Draft. Clouds shrouded the starry sky.
Night. I have a dream, but I was not there.
Rain fills the screen, through which I viewed the world.
Alas, it was different.
Black book with a white cross.
A pile of questions given long ago.
Question: how to live? how to get back to your childhood?
And if the cosmos is in a dirty stairwell?
Company thrown in the trash poets.
Here, each in its own dead, so
Ideas are sold for money, then the money - ideas
Then, dirty thoughts, bad idea.
And how far we have to swim?
And the bookmark will be on a page?
For our bodies, the dust will remain.
For the truth will our bodies ...
