Я сам не знаю, боль откуда эта
внутри пьяного, вечно гонящего тоску, поэта,
что держится за свою жизнь только в анестезии
хоть с небольшой, но ухватистой силой.
Смирившись с голосом из-под цилиндра,
с этими глазами, что давно покрыты голубой блевотой,
сам замечает, что отнюдь не такой, как на фото,
и это результат залитых им десницей литров.
Это не повод ведь с талантом ссориться,
если тебя хлеще стихов одолела бессонница
или те дамы, с кем ты покорял гнилые скверы,
словно назло оказались милы и скверны.
Он знал наверняка о том, что счастье в ловкости
рук и ума, которые крутят недели лопасти.
Все это в голове засело метостазами.
Пожалуйста, другим читай и рассказывай.
И я смотрю в него в который раз,
но нахожу там не свое отражение глаз.
Не знаю, кто настоящий из нас
и почему эта ночь не померкла.
А нам уже недостаточно фраз,
чтобы понять, кто фальшивый из вас.
И я смотрюсь в него в который раз:
а впереди лишь разбитое зеркало.
Всегда любил поэтов. У
таких, как этот, вечно все не так. Их я любил только поэтому.
Ты посмотри сам себя-то! Блять, жмурит его,
оттого, что прослыл уже давно сам, как жулик и вор.
Ты много строк посвятил курсисткам прыщавым,
но про высокие чувства говорить запрещал им,
поэтому они к тебе неслись.
Я же не вру! Это все правда! Сам подумай. Выдохни, не злись.
Любая твоя дама сдохла бы, топая в клинику
после ночи с тобой, но отдав предпочтение цинику.
Они искали бы в лице интересную мимику,
а ты читал бы свою дохлую томную лирику.
Месяц умер, и я вместе с ним.
Пропал тот человек, который меня потеснил.
Очередная ночь мне судьбу исковеркала:
я один и разбитое зеркало.
И я смотрю в него в который раз,
но нахожу там не свое отражение глаз.
Не знаю, кто настоящий из нас
и почему эта ночь не померкла.
А нам уже недостаточно фраз,
чтобы понять, кто фальшивый из вас.
И я смотрюсь в него в который раз:
а впереди лишь разбитое зеркало. I do not know myself, how does this
inside a drunken, ever-chase longing, poet,
What keeps for your life only in anesthesia
Though with a small but grasp.
Having resigned with a voice from under the cylinder,
with these eyes, which has long been covered with blue blavers,
himself notices that by no means such as in the photo,
And this is the result of the lithra's handproof.
This is not a reason because with the talent quarrel,
If you are chicken poems defeated insomnia
or those ladies with whom you conquered rotten squares,
As if it was called cute and badly.
He knew for sure that happiness in agility
Hands and minds that turn the weeks blades.
All this in the head in the midstasses.
Please read others and tell.
And I look at him again
But I find there not my eye reflection.
I do not know who is true of us
And why this night did not die.
And we are not enough phrases,
To understand who is fake from you.
And I look at him again:
And ahead is only a broken mirror.
Always loved poets. W.
such as this, forever everything is wrong. I loved them only therefore.
You look at yourself! Fucking it sick
Because he walked for a long time, like a rogue and a thief.
You have dedicated a lot of rows with pimples
But about high feelings, I forbidden them
Therefore, they rushed to you.
I'm not lying! This is all true! Think by yourself. Exhaled, do not be angry.
Any your lady would die, drowning in the clinic
After a night with you, but giving preference to the cinc.
They would have been looking for interesting facial expressions
And you would read your dead languid lyrics.
The month died, and I have with him.
He disappeared by the man who fell me.
Another night I endure fate:
I am alone and broken mirror.
And I look at him again
But I find there not my eye reflection.
I do not know who is true of us
And why this night did not die.
And we are not enough phrases,
To understand who is fake from you.
And I look at him again:
And ahead is only a broken mirror. Смотрите также: | |
