Вещи и люди нас
окружают. И те,
и эти терзают глаз.
Лучше жить в темноте.
Я сижу на скамье
в парке, глядя вослед
проходящей семье.
Мне опротивел свет.
Это январь. Зима
Согласно календарю.
Когда опротивеет тьма.
тогда я заговорю.
Пора. Я готов начать.
Неважно, с чего. Открыть
рот. Я могу молчать.
Но лучше мне говорить.
О чем? О днях. о ночах.
Или же - ничего.
Или же о вещах.
О вещах, а не о
людях. Они умрут.
Все. Я тоже умру.
Это бесплодный труд.
Как писать на ветру.
Кровь моя холодна.
Холод ее лютей
реки, промерзшей до дна.
Я не люблю людей.
Внешность их не по мне.
Лицами их привит
к жизни какой-то не-
покидаемый вид.
Что-то в их лицах есть,
что противно уму.
Что выражает лесть
неизвестно кому.
Вещи приятней. В них
нет ни зла, ни добра
внешне. А если вник
в них - и внутри нутра.
Внутри у предметов - пыль.
Прах. Древоточец-жук.
Стенки. Сухой мотыль.
Неудобно для рук.
Пыль. И включенный свет
только пыль озарит.
Даже если предмет
герметично закрыт.
Стырый буфет извне
так же, как изнутри,
напоминает мне
Нотр-Дам де Пари.
В недрах буфета тьма.
Швабра, епитрахиль
пыль не сотрут. Сама
вещь, как правило, пыль
не тщится перебороть,
не напрягает бровь.
Ибо пыль - это плоть
времени; плоть и кровь.
Последнее время я
сплю среди бела дня.
Видимо, смерть моя
испытывает меня,
поднося, хоть дышу,
зеркало мне ко рту,-
как я переношу
небытие на свету.
Я неподвижен. Два
бедра холодны, как лед.
Венозная синева
мрамором отдает.
Преподнося сюрприз
суммой своих углов
вещь выпадает из
миропорядка слов.
Вещь не стоит. И не
движется. Это - бред.
Вещь есть пространство, вне
коего вещи нет.
Вещь можно грохнуть, сжечь,
распотрошить, сломать.
Бросить. При этом вещь
не крикнет: «Ебёна мать!»
Дерево. Тень. Земля
под деревом для корней.
Корявые вензеля.
Глина. Гряда камней.
Корни. Их переплет.
Камень, чей личный груз
освобождает от
данной системы уз.
Он неподвижен. Ни
сдвинуть, ни унести.
Тень. Человек в тени,
словно рыба в сети.
Вещь. Коричневый цвет
вещи. Чей контур стерт.
Сумерки. Больше нет
ничего. Натюрморт.
Смерть придет и найдет
тело, чья гладь визит
смерти, точно приход
женщины, отразит.
Это абсурд, вранье:
череп, скелет, коса.
«Смерть придет, у нее
будут твои глаза».
Мать говорит Христу:
- Ты мой сын или мой
Бог? Ты прибит к кресту.
Как я пойду домой?
Как ступлю на порог,
не поняв, не решив:
ты мой сын или Бог?
То есть, мертв или жив?
Он говорит в ответ:
- Мертвый или живой,
разницы, жено, нет.
Сын или Бог, я твой. Things and people we
surround. And those
and those tormented eyes.
It is better to live in the dark.
I'm sitting on the bench
in the park, looking vosled
passing the family.
I loathed light.
This January. Winter
According to the calendar.
When oprotiveet darkness.
Then I spoke.
It's time. I am ready to start.
It does not matter where. Open
mouth. I can not remain silent.
But it is better for me to say.
About what? On the days. of nights.
Or - nothing.
Or about things.
About things, not
people. They will die.
All. I, too, will die.
It is fruitless labor.
How to write in the wind.
My blood is cold.
Chill it lyutey
river, frozen to the bottom.
I do not like people.
Their appearance is not for me.
Their faces grafted
to life some non-
leaves look.
Something in their faces there,
that is contrary to the mind.
That expresses flattery
God knows who.
Things pleasant. They
no evil, no good
externally. And if INEC
in them - and inside insides.
Inside subjects - dust.
Dust. Carpenter-beetle.
Wall. Dry bloodworm.
Awkward hand.
Dust. And the inclusion of light
only light up the dust.
Even if the subject
sealed.
Steal a snack bar outside
as well as the inside,
reminds me
Notre-Dame de Paris.
In the depths of darkness buffet.
Mop, stole
dust can not erase. Herself
thing, usually dust
not endeavor to overcome,
does not bother eyebrow.
For dust - this flesh
time; flesh and blood.
Lately I've been
sleep in broad daylight.
Apparently, my death
testing me,
raised, even breathing,
I mirror to her mouth -
I stand
nothingness in the light.
I moved. Two
hips as cold as ice.
Venous blue
marble gives.
Presenting a surprise
the sum of its angles
thing falls out
world order of words.
Thing is not worth it. Not
moves. This is - nonsense.
Thing is, the space is
whose stuff is not.
Thing you can bang, burn,
gut break down.
Throw. In this article
not shout: "Ebёna mother!"
Tree. Shadow. Land
under the tree for the roots.
Monogram sloppy.
Clay. Peaks stones.
Roots. Their binding.
Stone, whose personal goods
exempt from
This system ties.
He is motionless. Neither
move or carry.
Shadow. The man in the shadows,
if fish nets.
Thing. Brown
things. Whose contour is erased.
Twilight. Not anymore
it's nothing. Still life.
Death will come and find
body whose expanse visit
death, just Parish
women who reflect.
This is absurd, nonsense:
skull, skeleton, scythe.
"Death will come, she
will have your eyes. "
Mother says to Christ:
- You are my son or my
God? You nailed to the cross.
How can I go home?
How to set foot on the threshold,
without understanding, without solving:
you are my son or God?
That is, dead or alive?
He says in response:
- Dead or alive,
difference, woman, no.
Son or God, I am yours. | |
