Не знаю правда кому его адресовать,
но хапнув настоящего дерьма,
ты просто опускаешь глаза под ноги,
и видишь что твои башмаки сделаны не иначе как из йогурта,
т.к. это единственное объяснение этого безупречного и нежного цвета.
необходимо сделать небольшой надрез на этом огромном мешке тревоги и беспокойства.
ты просто хочешь чего-то ещё получше,
но все оборачивается непрекращающейся судорогой страха перед каждой из 1000 дорог,
расстилающихся перед моими ногами,
выходящих далеко за пределы того,
что вообще можно охватить взглядом,
не сорвав при этом своих глаз,
а все что есть это комната полная одежды ,
которую ты будто с другого человека снял,
и постоянное ощущение что пока ты будешь спать тебя просто засосет тебя куда-то в стены твоего дома.
воздух на улице ночью бьет тебе по ноздрям,
и ты просто вспоминаешь,
что помимо конечной точки твоего путешествия есть еще кое-что.
легче вылить свалявшихся пыльных мыслей себе на стену,
чем признать,что если бы не твои друзья,то ты бы давно сдох
