А я всё-таки крайне рад,
Что иногда не хватает мне слов
Описать самый алый закат
И тепло от всех наших костров,
Враз отбросить всё то, что приелось.
Ты же знаешь, чего это стоит
В те дни, когда я навряд ли разденусь,
Прежде, чем засну под нетленку от Цоя.
Ведь мы не всё разбазарили, Юра.
Мне так неуютно. Тут песни и пляски.
Не дослушав, о чём там поют,
Я всё допил и ушёл по-ирландски.
Тебя Уэлш и Берроуз заставят колоться,
Глотать таблетки научит Хантер Томпсон.
Контркультура - ведь это так просто...
Влюбляться в шлюх по заветам Буковски.
А я спою тебе этот гаражный рэп
Даже если кто-то перекусит каждый провод.
Но ты так мало знешь обо мне,
Я снова совершил ошибку, не выходя из комнаты.
И будет всё по-взрослому,
И будет ровно так, как будто я совсем большой.
Стихи о беготне по небу, как у Маяковского.
Стихи о том, как же у нас всё хорошо.
Но ты спросишь меня так неловко
Про политобстановку.
Я тебе ничего не отвечу.
Я молчу и пускаю колечки.
Ты задашь пару глупых вопросов
Про закаты, про море и звёзды.
Я скажу, что вот это вот к месту.
Вот это уже интересно...
