заблеванные стены панельных концлагерей вместо домов, сотни церквей да расколотых лбов, вместо воздуха - дым погребальных костров. под звон семи колоколов все голоса кричат на разных языках и буквы замерли в глазах. их ровно пять. разве не крах - под лязг плетей топтать свой прах? разве не страх - жизнь,ставшая горлом в своих же руках? все дальше погружаясь во мрак, ты обязательно вспомнишь как у стены, немея от холода и закрывая от страха руками глаза, твоя мечта покорно и робко ждала щелчок затвора твоего АК. залп и троекратное ура, как смерть, над ней склонившись молвит вспять: «отныне ты не жив,тебе и не умирать».
Slistened walls of panel concentration camps instead of houses, hundreds of churches and swallowed LBs, instead of air - smoke of the burial bonfires. Under the ringing of seven bells, all the voices scream in different languages and the letters froze in their eyes. They are exactly five. Do not the collapse - under the clan of the punching of your dust? Is not a fear of life that has become a throat in his own hands? Furning further diving into the darkness, you will definitely remember how the walls, there are easy from the cold and closing your eyes from fear, your dream is fed up and timidly waiting for the click of your AK. A volley and a triple cheer, as death, bending over it to reverse: "From now on, you are not alive, you do not die."
