Поэт был пьян, но рука не дрожала,
Свое дело знала, гордо макала
Перо в чернила, строчила, душа ныла
Не могла сидеть в заперти, просила выхода
Слышны были выкрики из форточки в районе,
Горел торшер, цветы на подоконнике
Застыли в поклоне, поэт на табуретке, как король на троне...
В телевизоре молча вещал диктор,
Время за полночь, шёл не первый литр,
Мать в соседней комнате уже давно сопела,
Юноша был пьян, душа летела, пела,
Синтезируя внешнее вечное,
Лечит душу калеченную, строки не тлеющие,
Как микстура вирус выгоняющая,
Как рука Раскольникова к топору тянувшаяся......
Поэты 21 века не романтики, не меланхолики, не наркоманы, не трудоголики,
Тихие психи со слезами на глазах переваривают века,
Выкрики в спину навсегда без ответа останутся,
Какая смертным разница кому кланяться?
Святому или заднице....
Поэты 21 века не романтики, не меланхолики, не наркоманы, не трудоголики,
Тихие психи со слезами на глазах переваривают века,
Выкрики в спину навсегда нами без ответа останутся,
Какая смертным разница кому мы кланялись?
Звёзды напомнят, звёзды накормят поэта,
Не ставят запреты на те места,
Где реки текста бьют фонтаном новым по взглядам суровым глаз серых,
Пытались дать клеймо склизкое, звали балаболом,
Но рифмы бьют уверенно, жестко, как уколом,
За столом позволял бывало лишнее сказать,
Не боялся показать средний палец судьбе,
Он с ней на ровне, не ниже, точно,
Его рукописи-сокровища,
Во сне видел искренность, честность,
Но его, отнюдь,
Он создал свой мир, ему удалось себя в него окунуть,
Мир где лужи льда превращаются в водяные горы,
Там где сознание можно взять в руки,
Где лечат растворы содержащие градус,
Мир, где всегда попутный ветер в парус,
Где Моцарт не сделал глоток решающий,
Где рука Дантеса в последний момент дрогнула,
Где Гитлер стал художником потрясающим, а не ***,
Где звёзды к людям от зависти сохнут,
Где осень весной пахнет,
Где любовь не ограничена словами,
Где слеза с глаз тирана стекает,
Где жизнь не обособлена летами,
Себя посвящал ему он слишком много...
...выстрел был глухой...
The poet was drunk, but the hand was not trembling,
Knew his business, proudly macala
Feather in ink, rocked, soul
Could not sit in locked, asked
They were heard of shouts from the window in the area,
Burned flooring, flowers on the windowsill
Frozen in a bow, poet on a stool, like a king on the throne ...
In the TV silently broadcast speaker,
Time for midnight, not the first liter, went
Mother in the next room for a long time nozzles,
The young man was drunk, the soul flew, sang,
Synthesizing external eternal,
Heals the soul crusted, the strings are not smoldering,
As the medicine of the virus that is expelled,
As a Skolnikov's hand to the topor stretching ......
Poets of the 21st century are not romantics, not melancholic, not drug addicts, not workaholics,
The quiet psychos with tears in the eyes digest century,
Shouts in the back forever without answer will remain,
What is the mortal difference to whom to bow?
Holy or ass ....
Poets of the 21st century are not romantics, not melancholic, not drug addicts, not workaholics,
The quiet psychos with tears in the eyes digest century,
Countdowns in the back forever we will be left without an answer,
What is the mortal difference to whom we bow?
Stars will remind, the stars will feed the poet,
Do not put bans on those places
Where the rivers of the text beat the fountain new on the views of the harsh eyes of gray,
Tried to give the stigma smoothly, called the Balabol,
But rhymes beat confidently, hard, as a prick,
At the table I made it too much to say,
I was not afraid to show the middle finger of fate,
He is with her on Roven, not lower, for sure
His treasure manuscript,
In a dream I saw sincerity, honesty,
But him, by no means
He created his own world, he managed to dip himself in him,
World where ice puddles turn into water mountains
Where consciousness can be taken in hand
Where the solutions contain degrees are treated,
The world where there is always a passing wind into a sail,
Where Mozart did not make a sip decisive
Where Dantez's hand was drown at the last moment,
Where Hitler became an artist stunning, not ***,
Where the stars will dry to people from envy
Where autumn spring smells,
Where love is not limited to words,
Where the tear from the eye of the Tirana flows,
Where life is not isolated with years
He devoted himself too much ...
... a shot was deaf ... Смотрите также: | |
