То самое состояние, когда лоб по
Температуре похож на варочную панель,
Руки роняют тарелки и чашки
На счастье. Какое тут к чёрту счастье?
Когда просыпаешься с простыней
Вокруг шеи, на голом диване,
Когда тишина - тоже звук,
Темнота изнутри век - тоже цвет,
Когда отчаяньем пахнут чайные чашки,
В которых чаще бывает виски
С обломками недокуренных сигарет,
Чем этот чай чёртов.
Магниты на холодильнике держат
Фотографии, на которых ты счастлив.
Теперь они покрыты прошлым и кухонным жиром,
Не раз покрыты матом в порыве мстительной злости,
Три раза склеены скотчем.
Её улыбка - внутри всё сводит судорогой,
Сводит к нулю усилия оправдать себя
И те слова, в которых было больше бессилия,
Чем правды. Теперь за них стыдно.
И где это крутое будущее,
Которое придумывал для себя любимого.
Духовно нищий, пятна на совести
Не берет ни "Tide", ни "Persil",
Зарплата паршивая едва позволяет
Вовремя пришивать заплаты на душу
В виде домашнего мини-бара,
Женщин на один раз,
Ночей среди псевдодрузей.
За порцией коньяка хвастаешься кусочком
Бетонной суши на восьмом этаже.
Но мебель "Ikea" как-то паршиво глушит
Напоминания прошлого на магнитах.
От любви остались только эти
Фотографии на холодильнике,
Он у меня теперь вместо чувств.
И эти плюс три внутри - постоянная температура,
Которая хранит кусок мяса слева
От окончательного физического гниения.
