Мне кажется – я буду измерен, взвешен, осмотрен и признан негодным.
Немодным.
Неладным.
Неудобоваримым
и неспособным ни к гражданской, ни к строевой.
И не исправить меня ни личным примером, ни маслом лампадным… Скажете – ну и ладно? Но как тут быть хотя бы немного свободным, если на каждом углу пароль, от двух бортов в угол – король, очередная дурацкая роль – хоть стреляйся, хоть волком вой…
Мы сами себе тюрьма и конвой…
Мне кажется – я буду расстрелян, простившись с тобой, с прикушенною губой, под барабанный бой, подрёберный сбой… знаю, дай помечтать как это узнаешь ты…. И сердце как ваза – ахнется с высоты. И слёзы, цветы, рухнувшие мосты…
Из пустоты – мне кажется я буду перемещён в другую посуду. И вместе с водой меня выплеснут, выхлестнут, вывихнут из меня. Это ведь самое страшное – после списания и огня. Мне всё ещё кажется, что я буду … потерян. Забыт в электричке или такси. Выпаду в коридоре… выходя из машины в снег, ливнёвку, сырое нутро города сглотнёт и почти неловко салфеткой губы … мол - sorry… и не такие гордые.. терялись… но ты то..?.. ты то меня… спаси?
В час, когда в небе пачками мечутся пиротехники и все пьют и орут совершенно обидным образом… вспомни меня. Неожиданно жаром в лицо.Вспомни меня!
Ведь кто потерянно упоминаем где-то под образом – тот считай точно потерян и далее дело техники… и стоять с онемевшими пальцами и теребить кольцо.
Мне кажется я… буду растерян по молекулам, по песчинкам. К локтю прилипну, скрипну чуть на зубах. И если меня и искать, то в величинах и величинках я буду с конца. Малёк, икринка, личинка. Сверхновая в небе с овчинку. Бабочки тонкий взмах. Запах.
Сквозняк.
И всё.
Меня унесёт… It seems to me - I will be measured, weighed, examined and deemed unfit.
Unfashionable.
Bad.
Indigestible
and incapable of either civilian or combatant.
And I can’t be corrected either by my personal example, or by the oil of oil ... Tell me - all right? But how can one be at least a little free, if there is a password on each corner, from two sides to the corner - the king, another stupid role - at least shoot, at least the wolf howl ...
We are our own prison and convoy ...
It seems to me - I will be shot, saying goodbye to you, with a bitten lip, to a drum beat, a hypochondrium malfunction ... I know, let me dream how you know it .... And the heart as a vase - gasps from above. And tears, flowers, collapsed bridges ...
From the void - it seems to me that I will be moved to another vessel. And they will splash out with water, whip me out, dislocate me. This is the worst thing - after decommissioning and fire. It still seems to me that I will be ... lost. Forgotten in a train or taxi. I’ll fall out in the corridor ... getting out of the car into the snow, showering, the damp interior of the city swallows and almost awkwardly wipes her lips ... they say - sorry ... and not so proud .. were lost ... but you then ...? .. you save me ...?
At an hour when pyrotechnics rush in batches in the sky and everyone drinks and yells in a completely offensive way ... remember me. Suddenly hot in the face. Remember me!
After all, whoever we mention the lost somewhere under the image - that’s considered to be definitely lost and then a matter of technology ... and stand with numb fingers and fumble the ring.
I think I ... will be confused by molecules, by grains of sand. I’ll stick to my elbow, I creak a little on my teeth. And if I look for me, then in quantities and sizes I will be from the end. Fry, egg, larva. Supernova in the sky with a sheepskin. Butterflies delicate wave. Smell.
Draft.
And that’s it.
It will take me away ... | |
