Кому же нужен этот мир
Такой, каким он должен быть,
Такой, каким он был задуман?
Наверное, никому почти.
Моим соседям все равно,
Их черный ангел – алкоголь. И домино.
И с ними ясно все давно.
А за окном
Метель то воет, то поет.
И никого. С ней.
А он смотрит на нас картинами одиноких художников,
Которых большинство из нас считает не иначе, как психами.
А он говорит с нами голосами старых кассетных приемников,
Которые мы давно уже выкинули.
Кому же нужен этот мир
И кто его готов понять?
Не отвергать. Его дождей и холодов.
И наблюдать, как блики пляшут на стене
И горько мне,
Что видит их только поэт.
На берегу сидит,
Любуясь силой волн,
Только ему
Нужен этот шторм.
А другим важен денежный звон и костюмы с погонами,
У них мысли совсем о другом: как бы их не сочли психами.
И их жизнь протекает в метро в обнимку с мониторами,
Вдалеке от настоящего мира, что они так и не видели.
