Любовь на тетради
Его гитара как ликарство, заживают раны,
Одним прижатием струны, одним акордом,
И всем известно что если струна на грани,
Она таким же образом может нестерпимо лопнуть.
Но его струны – это сердце, гитара – жизнь,
И его руки как всегда сложных ладов не ишут,
Они стирают всё, забыть что пора уйти,
Уже тетрадь застыла от того что здесь не пишут
А он всё ждёт, чего не зная сам наверно,
Каких то мыслей невъебенных , но всё стертих,
Одна строчка, слово, глоток неверный,
Пойдёт спать и утром начнёт всё снова.
Хотя он знает, что есть на свете половинка,
Что нужно думать не всегда о том что пишешь,
И когда смотрит на неё на фотоснимках,
Старается не написать ничего лишнего.
Мои слова пусты,
А дни всё пролетают,
Ни слова о тоски,
Сижу и жду, Чего сам не знаю.
Возможно я устал,
Моя рука не сможет,
О том что я писал
Уже другой в тетради изложет.
Ведь ты пыталась показать в цветах все чувства,
И даже радуги хватило бы на это,
Но он не видел кроме чёрно-белых красок,
Красивее и лучше силуэты.
От твоих слёз поплывла картинка,
Ты поняла что его краски не для этого,
А он всё смотрит твои фотоснимки,
Кроме тебя ему на всё фиолетово.
Оставив только письмо построяв заново,
Таких как это, экзэмпляров может тысяча
Но ты одна такая, и он это знает
По этому ни скем другим «любовь» не пишет
Он всё сказал о том что чувствует детка,
Возможно он существует, а возможно нет,
Возможно видит ночь или яркий свет
Когда изложена любовь на листке…………. Love for notebooks
His guitar like likarstvo, heal wounds,
One pressing of the strings, one Acord,
And we all know that if the string is on the brink,
It may equally intolerable burst.
But his string - the heart, the guitar - life
And his hand as always difficult ishut not fret,
They erase all forget that it was time to leave,
Even a notebook stuck on here do not write
And he's waiting, not knowing what he must,
What kind of thoughts nevebennyh, but it erased,
One line, a word, a breath of the wrong,
Go to sleep and in the morning everything will start again.
Although he knows that there is light at half,
What you need to think is not always about what you write,
And when looking at it in photographs,
He tries not to write anything superfluous.
My words are empty,
And all the days pass,
No word on melancholy,
I sit and wait for what he did not know.
Maybe I was tired,
My hand can not,
The fact that I wrote
It is another in a notebook izlozhet.
After all, you are trying to show in the colors of all the senses,
Even the rainbow would be enough for it,
But he saw no other than black and white colors,
Beautiful and best silhouettes.
From your tears poplyvla picture
Do you understand that it does not paint for this,
And he's looking your pictures,
Also you to him for everything purple.
Leaving only a letter postroyav again,
Such as it is, may be a thousand ekzemplyarov
But you're the only one, and he knows it
In this no skem other "love" does not write
He's said that he feels baby
Perhaps it exists, but maybe not,
Probably sees night or a bright light
When love is presented on a sheet ............. | |
