Зима. Смешенье душ. Кровосмешенье.
Безумен снег. Безумен телеграф.
Нам предстоит выигрывать сраженье,
судьбе в конечном счете проиграв.
Смешенье душ. Кровосмешенье. Крово-
удушье. Разговор не разговор. Стрельба.
Я все забыл. А ты все помнишь. Право слово,
как здесь писать? Кому? Зачем?
____Быть может, не судьба...
Мне телеграф порою заменяет память,
где дни рожденья, имена и даты
бумажной ленточкой летят, как бабочки на пламя,
где строки, словно стойкие солдаты.
...Солдатики мои, вы не судите строго
того, кто вас подвел к стихии стиховой
и бросил умирать, не докричавшись бога
на разлинованных полях - какой по счету - мировой...
Что до побед, то нам осталось мало
не то , чтобы побед - ведь все победы на словах...
Ты подошла к окну, я помню, и сказала,
что все, что нам осталось, - это ветер в головах,
смотреть в окно и говорить запальчиво
о чем, не важно, но красиво и умно.
И как бирюльки, ты, рассыпав пальчики
по замшевой руке моей, глядишь в окно.
А там все тот же снег сто тысяч зим непобедимо
идет... Это не сон, а ты спешишь глаза тереть -
вот телеграф, и снег, и человек проходит мимо,
и школьники, он и она, как точка и тире...
Безумен телеграф. Безумен снег.
Беспамятство - не худшая болезнь на свете.
Идет (к победам ли?) усталый человек.
Оглянется - и позади столетье.
Winter. Mixing of souls. Incest.
Snow is mad. The telegraph is mad.
We have a battle to win
fate ultimately losing.
Mixing of souls. Incest. Blood
suffocation. Conversation is not conversation. Shooting.
I forgot everything. And you remember everything. Right word,
how to write here? Who? What for?
____ Perhaps not destiny ...
For me the telegraph sometimes replaces memory,
where are the birthdays, names and dates
with a paper ribbon they fly like butterflies to a flame,
where the lines are like staunch soldiers.
... My little soldiers, you do not judge strictly
the one who brought you to the element of poetry
and left to die without shouting from God
on lined fields - which one in a row - world ...
As for victories, we have little left
not that victories - after all, all victories are in words ...
You went to the window, I remember, and said
that all we have left is the wind in our heads
look out the window and speak passionately
what, it doesn't matter, but beautiful and clever.
And like spillikins, you, scattering your fingers
on my suede hand, looking out the window.
And there is still the same snow a hundred thousand winters invincible
goes ... This is not a dream, but you are in a hurry to rub your eyes -
here is the telegraph, and snow, and a man walks by,
and schoolchildren, he and she, like a dot and a dash ...
The telegraph is mad. Snow is mad.
Unconsciousness is not the worst disease in the world.
A tired man is going (to victories?)
Looks around - and behind the century.
