Россия не будет справедливой, единой
и либерально-демократической.
Россия не будет коммунистической, исламской и "путинской".
На одной седьмой суши, вне государства и личности,
не важно под каким флагом - она... она просто будет.
Далью полей оживающих под лучами теплого солнца,
глубиною озер, что смотрятся вечерами в темное небо.
Открыткой из детской книжки, что случайно упав, порвется.
Она навсегда останется, хоть ее настоящей и не было.
Россия, скромная, знай. Она прячется от их взглядов.
Она дарит свою улыбку только самым простым и чистым.
На том уровне осознания, когда слов вообще не надо,
что-то светит во тьму души, без особых на то причин.
И ты просто молчишь и смотришь, как неспешно бежит река,
там закат освящает релки, а за далью лесных массивов
будто-то чья-то любовь осветит белоснежные облака.
Бесконечно грустно тогда. Бесконечно тогда красиво.
Для меня лишь это - Россия, та что пишется с больших букв.
Над заброшенной станицей с неба тихо сходит январский снег.
Это то, что сразу и навсегда, сколько б время не длило круг
и чего бы здесь не творил, вечно спутанный, человек.
Это то что должно остаться, даже если умрете вы.
И причина не так важна - выстрел в грудь
или стоимость хлеба.
Ветер будет гладить полетом, мысли в комнате головы.
Будет гладить тело ее, той, которой почти что не было.
В это можно поверить лишь, убивает общий аршин.
Этот свет на вершинах души, это боль от вечных падений.
Депутаты не смогут это сформулировать и зашить,
под запретом. Ловите, вот вам "государственная идея".
Водки выпито многим больше чем вмешает в себя Байкал.
Проститутки. Распил. Откат. Педофилы. Тоска. Карьера.
Это стих, бредущего по дороге этих образов, дурака,
который зачем-то не потерял себя и умеет верить.
Поэты и композиторы. Автоматы. Полеты в космос.
Церкви, что строят - Богу или, срощенным с властью, ЗАО.
Мы наверно не разучились в этой луже заметить зведы,
после смены бредя с разрушенных и перепроданных химзаводов.
Я люблю тебя, моя родина. Я люблю твой слабый народ.
Я порой их чувствую так, что в глазах рождаются слезы.
Я не в силах буду простить вас, за то она умрет
и за то что с первого дня поменять что-то было поздно.
Эта грусть стабильней чем вся их придуманная стабильность.
Мы живем на границе разных, но родных друг другу миров.
Умоляю в последний раз, этой памятью улыбнись
в исчезающих полустанках и тиши вечерних дворов.
Не убить вам эту любовь, не привязанную к реальности.
Продавайте детей на органы и госсобственность. Бог судья.
Твоя сила только в одном, где-то в вечности оставаться.
И в тебя поверит другой, если вдруг разуверюсь я. Russia will not be fair, united
and liberal-democratic.
Russia will not be the Communist, Islamic and Putin.
On one seventh sushi, outside the state and personality,
It does not matter under what flag - she ... she will just be.
Far of the warm sun coming dancing under the rays,
The depth of the lakes, which look at the evenings in the dark sky.
A postcard from the children's book, which accidentally falling, breaks.
She will remain forever, even though it was real and there was no.
Russia, modest, knew. She hides from their views.
She gives her smile only the easiest and clean.
At that level of awareness when words are not necessary at all,
Something shines in the darkness of the soul, without any reason.
And you just silent and look like a river running slowly,
there the sunset sanctifies the rails, and for the far forest arrays
Someone's love will light up snow-white clouds.
Infinitely sad then. Infinitely then beautiful.
For me, only this is Russia, that that is written from large letters.
Over an abandoned village from the sky, the January snow is quiet.
This is what immediately and forever, how much would not last the circle
And what would not do here, forever confused, man.
This is what should remain, even if you die.
And the reason is not so important - shot in the chest
or the cost of bread.
The wind will stroke the flight, thoughts in the head of the head.
Will stroke her body, the one that was almost not.
It can only be believed in it, kills the common Arshin.
This light on the tops of the soul is pain from eternal falls.
Deputies will not be able to formulate it and sew,
prohibited. Catch, here's a "state idea".
Vodka drinks to many more than Baikal interfers.
Prostitutes. Cooked. Rollback. Pedophiles. Yearning. Career.
This is a verse craving on the road of these images, fool,
Which for some reason did not lose himself and can believe.
Poets and composers. Machines. Space flights.
Churches that build - God or, designed with the authorities, CJSC.
We probably did not extend in this puddle to notice the stars,
After changing the deliberation of destroyed and overshadled chemicals.
I love you, my homeland. I love your weak people.
Sometimes I feel so that tears are born in the eyes.
I will not forgive you to forgive you, for that she will die
And for the fact that from the first day to change something was late.
This sadness is more stable than all their invented stability.
We live on the border of different, but relatives to each other worlds.
I beg for the last time, this memory smile
In the endangered half-winds and the silence of evening yards.
Do not kill you this love that is not tied to reality.
Sell children to organs and state property. God judge.
Your power is only in one, somewhere in eternity to stay.
And the other will believe in you if I suddenly do. Смотрите также: | |
