найдите мне нож, чтобы вскрыть упаковку -
мешок залежалый и пыльный,
в нем жизнь подыхает лежит,
я холодное выложил раме металлодетектора.
холл типографии дней - я хожу
с этим чувством стыда, что не спас эту суку -
змеей извивалась, стонала, пытаясь толкнуть
этот ком, изо рта ко мне внутрь.
вдвоем на обколотом старом паркете,
лежим, вижу тело – оно недоступно,
касания рук сквозь сукно, ну и хули?
потеряно время - мы рядом - два трупа.
на вялые вздохи души отвечает
дыхание космоса будто,
подайте мне нож, я воткну его в глотку
будильника, ждущего утра.
купите мне нож, я хочу себе вырезать
крылья из старой фанеры, полёты счастливых
так сильно уродует быт, тянут гири
ред булл альдегидом пингвина
не в силах нести мимо грустных историй
крушения карточных замков стихией,
ведь трап пассажирского транспорта, вторит,
что в доме ножи уж сто лет не точились.
а ветер азартно волнует моря,
поднимая всю пену дней выше останкино.
город прикинулся тем, кто не знает,
что он заебал, своей песней шарманки.
но с проссанных улиц сбежать не удастся -
наверное, сглазила с рынка цыганка.
фанеры пласты у помойного бака
оставил икар и по пабам ирландским.
с барной картой, как компасом,
пропуская за вызовом вызов.
с каждым годом сильнее бессонница
превращает идеи в огрызки.
это челюсть анализа действий работает -
все поднялись, а я – низко.
купите мне нож, чтоб проткнуть мир
и выдуть весь воздух,
ведь я здесь коряво прописан.
а синие-синие стены подъездов,
похожи на небо, к нему млечный путь
с витринами книжными, лавками веганов,
шавой на вертелах, топлива ртуть
я опять превращаю в энергию
на прокуренных пьянками кухнях.
будто вещи б.у. в рюкзаке модельера
несусь, но, скорей всего, к урне.
find me a knife to open the package -
the bag is stale and dusty,
life is dying in him,
I laid it cold on the frame of the metal detector.
hall typography days - I walk
with this shame for not saving this bitch -
snake wriggled, moaned, trying to push
this lump, from the mouth to me inside.
together on a chipped old parquet,
we lie, I see a body - it is inaccessible,
touching hands through the cloth, well, what a fuck?
lost time - we are close - two corpses.
responds to the languid sighs of the soul
breath of space as if
give me a knife, I'll stick it in my throat
alarm clock waiting for the morning.
buy me a knife, I want to cut myself
wings made of old plywood, flights of happy
so much disfigures life, pulling weights
red bull aldehyde penguin
unable to carry past sad stories
the collapse of card locks by the elements,
because the gangway of passenger transport, echoes,
that knives have not been sharpened in the house for a hundred years.
and the wind thrills the seas
raising all the foam of days above ostankino.
the city pretended to be someone who doesn't know
that he fucked up, with his organ song.
but you won't be able to escape from the beaten streets -
probably a gypsy jinxed from the market.
plywood layers at the garbage can
left Icarus and Irish pubs.
with a bar card like a compass,
skipping a call.
insomnia is stronger every year
turns ideas into stubs.
this action analysis jaw works -
everyone rose, and I - low.
buy me a knife to pierce the world
and blow out all the air,
After all, I am clumsily registered here.
and the blue-blue walls of the porches,
like the sky, the milky way to it
with bookcases, vegan shops,
shavoy on skewers, fuel mercury
I turn it into energy again
in kitchens smoky with booze.
as if things are used. in the designer's backpack
I'm rushing, but most likely to the urn. Смотрите также: | |
