Кого-нибудь кроме тебя пущу я, верь, по венам…
Но вот пока что моей жизнью правит Мельпомена.
И мне не нужен психиатр даже, ни психолог.
Помогут музы: Евтерпа или Терпсихора.
Вот и жара, а на душе идут дожди,
А мне хотя бы на буквально полминуты штиль.
Я не Иисус, и по воде пройти не смог,
Но я попробую добраться по вину – ты жди.
И снова рифмами заляпан не один листок.
А если ты проходишь рядом – то иди, не стой.
Я с каждым днём всё дальше быть стараюсь от тебя,
Но не потух и до сих пор сгораю, с октября.
Опять же глупые эмоции здесь начертал,
Пусть крыша съехала, но я забрался на чердак.
Мне задают вопрос: "Себя ты душишь начерта?"
Но отвечаю: "Простите, нужно значит так..."
И сам с собою говорю: "Хватит о ней писать!
Тебе за это не воздастся там, на небесах",
Но вот счастливые билеты, фотография.
Сама вручила, не пытайся отобрать её.
И почему так назван трек, попробуй угадать,
Сам понимаю, что любить до гроба – глупо так.
Но каждый раз, когда считаю, что пора остыть...
Я чувствую, как не хотят твои сгорать мосты.
Болею до сих пор, и мне не нужен градусник,
А у тебя два разных повода для радости.
Один и девять… Хорошо отпраздновать.
И поцелуев нежней белья атласного.
Мне говорят, достал тебя, но я не акушер.
Мне не нужны все эти фифы, ноги от ушей...
Взорвал бы всё, если бы дали мне запал, пластид,
Ведь на другую до сих пор я не запал, прости.
Я утопист неисправимый, как Томас Мор,
Но вот скажите, воплотить мечту хоть кто-то смог?
Узнайте дату его смерти – попонятней станет,
Пусть не хотел играть в загадки, догонялки с вами…
Я перескакивал и раньше с "тебя" на "вас",
Пока местоименье "мы" совсем теряло власть.
И ждал момента, когда станет между нами две стены,
А не одна твоя.
Ну а пока: так рядом, но не вместе мы...
Так надоел уже кому-то недопеснями,
Что, дескать, об одном... Ну, так тогда не лезьте вы!
Вас не касается, а её не задевает!
А я всё также прячусь где-то сзади, за делами.
И почему так назван трек, попробуй угадать,
Сам понимаю, что любить до гроба – глупо так.
Но каждый раз, когда считаю, что пора остыть...
Я чувствую, как не хотят твои сгорать мосты.
Болею до сих пор, и мне не нужен градусник,
А сердце ноет, и никакого сладу с ним.
И как ребёнок верю, будто время нас лечит,
Ровно до мига, когда ты выходишь на встречу.
И ты одна из многих на Декарта плоскости кривых,
Но я как будто асимптота и я к этому привык.
Хотя, скорей всего, касательная, ведь однажды,
Собрал всё мужество и прикоснулся так отважно.
Всплывали в памяти моменты – будто вниз кидали,
Мне надоели одинаковые дни скитаний.
В «Архиве имени Тебя», как помнишь, «Приговор»…
Но почему-то так и не казнили никого.
Хотел так заменить тебе число "один пять ноль",
Но часто просто проезжаю рядом с ним пятном.
Спросят «За что люблю?». Не знаю, но за что-то.
Уже десятки раз в груди признания заштопал.
И вновь в стихи всё это лью, прости, ведь так устал,
Прятать всю эту чепуху и ересь по кустам…
И снова в музыку все эти чувства выпускаю,
Хотя давно пора осознавать, что ты пустая.
Когда-нибудь улыбку не твою пущу я, верь, по венам…
Но вот пока что моей жизнью правит Мельпомена.
И мне не нужен психиатр, ни психолог.
Помогут музы: Евтерпа или Терпсихора.
И кто-то ставит на меня, но ставка на зеро...
Но ведь и ноль играет с прочими на равных в казино.
Пошёл “all in”, но чувства все мои не сдали карт,
Я проиграл. И вот слежу за всем издалека...
И я бы выстрелил,
Но вектор направлений пуль мне не задан,
И я впустую распыляюсь – пульверизатор.
Я бы коснулся до ушей рукою, а не словом...
Но образ твой только словами-то и нарисован. Believe me, apart from you, I believe, through the veins ...
But for now, Melpomene rules my life.
And I don’t even need a psychiatrist, nor a psychologist.
Muses will help: Eutherp or Terpsichore.
Here is the heat, and it’s raining in my soul,
And I’m at least literally half a minute calm.
I’m not Jesus, and I couldn’t pass through the water,
But I'll try to get the fault - you wait.
And again, more than one piece of paper is stained with rhymes.
And if you walk near, then go, don’t stand.
Every day I try to be more and more from you,
But not extinguished and still burn, since October.
Again, I’ve written silly emotions here,
Let the roof move down, but I climbed into the attic.
They ask me a question: "Are you strangling yourself drawn?"
But I answer: "Excuse me, it means so ..."
And I myself say: “Stop writing about her!
You will not be rewarded for it there in heaven "
But here are the lucky tickets, the photograph.
Itself handed, do not try to take it away.
And why the track is so named, try to guess
I myself understand that loving to the grave is stupid.
But every time I think it's time to cool ...
I feel yours do not want to burn bridges.
I’m still sick, and I don’t need a thermometer,
And you have two different reasons for joy.
One and nine ... Good to celebrate.
And kisses of the delicate satin linen.
They say I got you, but I'm not an obstetrician.
I don’t need all these fifa, legs from ears ...
Would blow everything if they give me a fuse, plastid,
After all, I still haven’t sunk into another one, I'm sorry.
I'm utopian incorrigible like Thomas More
But tell me, at least someone could realize a dream?
Find out the date of his death - it will become clearer,
Let him not want to play puzzles, catch up with you ...
I jumped before from "you" to "you",
While the pronoun "we" completely lost power.
And he was waiting for the moment when there would be two walls between us,
And not one of yours.
In the meantime: so close, but not together we ...
So already tired of someone undersung,
What, they say, about one ... Well, then do not meddle, you!
It does not concern you, but it does not hurt!
And I'm still hiding somewhere behind, behind the deeds.
And why the track is so named, try to guess
I myself understand that loving to the grave is stupid.
But every time I think it's time to cool ...
I feel yours do not want to burn bridges.
I’m still sick, and I don’t need a thermometer,
And the heart aches, and no harm with him.
And as a child I believe that time heals us,
Exactly until the moment when you go out to meet.
And you are one of many on Descartes’s plane of curves,
But I'm like an asymptote and I'm used to it.
Although, most likely, the tangent, because once,
Gathered all the courage and touched so bravely.
Moments popped up in my memory - as if thrown down,
I'm tired of the same days of wandering.
In the “Archive of Your Name”, as you remember, “Sentence” ...
But for some reason they did not execute anyone.
I wanted to replace you with the number "one five zero",
But often I just drive alongside him with a stain.
They will ask, “What do I love for?” I don’t know, but for something.
Already dozens of times in the chest recognition darned.
And again, I pour all this into poetry, I'm sorry, because I’m so tired,
Hide all this nonsense and heresy in the bushes ...
And again in the music I release all these feelings
Although it's time to realize that you're empty.
Someday I’m not your smile, believe me, through the veins ...
But for now, Melpomene rules my life.
And I do not need a psychiatrist, nor a psychologist.
Muses will help: Eutherp or Terpsichore.
And someone puts on me, but bet on zero ...
But zero plays with others on equal terms in casinos.
I went “all in”, but all my feelings didn’t pass the cards,
I lost. And now I follow everything from afar ...
And I would shoot
But the direction vector of bullets is not given to me,
And I wasted for nothing - a spray gun.
I would touch my ears with my hand, not with a word ...
But your image is only drawn with words. Смотрите также: | |
