я боялся огня с молодых и уставших страниц. на страницах лежали букеты сорванных лиц. "георгины-Максимы" ,
"тюльпаны-Русланы" , непонятноечто, небольшого размера цветки (насчитал где-то штук так сто). рядом с каждым засохшим бутоном имеется знак. только как же его мне понять?
слышу шаг.
и на самом то деле,пишу я лишь про нее.
на лице её - вижу огненное крыльцо,
что встречает меня вроде со всей теплотой.
но известно мне,
что кроется
за красой.
я почти попал в этот странный засохший букет.
как писал в стихе известный поэт - "букетбед".
кто-то вдруг распахнул дверь - it's she.
и сказала негромким голосом - пошли.
- погоди, я подумал тут. дай скажу
- так скажи.
- ты букет свой, пожалуйста, мной заверши.
I was afraid of fire from young and tired pages. on the pages lay bouquets of ripped faces. "Maxima Dahlias",
"Ruslana tulips", it is unclear something, small-sized flowers (counted somewhere about a hundred). There is a sign next to each dried bud. but how can I understand him?
I hear a step.
and in fact, I write only about her.
on her face - I see a fiery porch,
that kind of meets me with all warmth.
but I know
what is covered
for beauty.
I almost fell into this strange, dried bouquet.
as the famous poet “bouquetbut” wrote in verse.
someone suddenly opened the door - it's she.
and said in a low voice - let's go.
- wait, I thought here. let me tell
- say so.
- you are your bouquet, please complete me.
