я живу, словно в бочке,
как Диоген накладываю порчу,
на площади в центре
пытаюсь удержаться на кочках.
меня уносит в чужие очи,
водоворот внутри набухающих почек,
я создан из фрагментов,
будто татуировка из точек,
затерян в моментах,
без различий,
как стадо белых сорочек,
засох мой источник,
читаю против,
а Диоген, как гиена
застрял где-то в генах,
и после этого
я разве гендерно спелый?
скорее остаток,
своего подобия слепок,
прячу глаза в брендовых кепках,
а лицо в ладонях
больших и нелепых,
на них разглядывать
ссадины под музыку Скепты,
ведь моя вечеринка
всех мёртвых философов склепы,
дайте мне хохмы, зрелищ и хлеба,
я посланник сонного хлева,
где нет различия
между правым и левым,
поляной и лесом,
картиной и стеллой.
моя бочка без границ и предела,
судороги свели,
скоро ждать первого снега,
под ним заживо погребённый
будет спать город
в снах потаённых,
а я любить буду сердцем полным,
стой, разве буду?
разве что,
читая против тебя
заговаривать будду,
в этих хоругвях
угораю на буднях,
тут вам не Дублин
не Греция,
не Мунка пропорции тел,
я, как Диоген
всех внутренне съел
и осталось лишь греться под солнцем
нищим на стопе,
мы вам напомним,
сколько в нас крови,
сколько дебатов было
в этом притоне,
срубали по тонне
на этом релизе
только в пол тона,
где ты теперь,
моя примадонна?
множество ты прячется
за каждым углом,
но я наплевал,
ведь теперь
трухлявая бочка
мой дом,
пока не украли этот остов,
я крот в ночном мраке
состоящий из слов. I live like in a barrel
as Diogenes impose damage,
on the square in the center
trying to stay on the bumps.
I am carried away into the eyes of others,
vortex inside swelling buds,
I am made of fragments
like a tattoo of dots
lost in the moments
no difference,
like a herd of white shirts,
my source has dried up,
I read against,
and Diogenes as a hyena
stuck somewhere in the genes,
and after that
Am I gender mellow?
rather the remainder,
a cast of its own kind,
I hide my eyes in branded caps,
and face in the palms
big and ridiculous
look at them
abrasions to the Skepta music,
because my party
crypts of all the dead philosophers,
give me jokes, circuses and bread,
I am the messenger of the sleepy barn,
where there is no difference
between right and left,
glade and forest,
painting and stella.
my barrel has no boundaries and limits,
convulsions reduced,
wait for the first snow soon,
buried alive under it
the city will sleep
in hidden dreams,
and I will love with a full heart,
wait, will I?
except that,
reading against you
speak to the buddha,
in these banners
I burn out on weekdays
this is not Dublin
not Greece,
not munch proportions of bodies,
i like diogenes
ate everyone internally
and all that remains is to bask in the sun
a beggar at the foot,
we will remind you
how much blood is in us,
how many debates were
in this brothel,
cut down by a ton
on this release
only half a tone,
where are you now
my prima donna?
many you are hiding
around every corner
but I didn't give a damn
because now
rotting barrel
my house,
until this skeleton was stolen,
I am a mole in the darkness of the night
composed of words. Смотрите также: | |
