black fly, white tile, bleed oil, red tile
I’ve been confused, and do not grieve to admit it
those who are so true convinced are standing on a leaking ship
concealed, by some hidebound definition, the sand we’re standing on will show us, that it’s not some rock that owns us
now, endless summer dries you up, underneath the browning sky
you live where birds don’t chose to fly
but I’ve seen, the rat among the dreams
the fly in every ointment and the crude oil in the cream
do not write lyrics for this song
I’d rather swing a sword of dust than blow the golden horn
“where did we go wrong?”
a cloud may wear a lining but still it holds a storm
and I know that nothing good is going to happen but I don’t know when.
The brown dove takes it’s flight
from the hotel parking lot
the others get bled white, and tagged when they are caught
behind the color chrome house
the calf is whining low
like a drunk who makes his crying
among the church’s silent rows
crossmaker wordtaker say
why not that heavy other way
out from the eye in a ray
why not that heavy other way
whitebled
sensitive subject
no-one’s trying
any other way
whitebled
men cost money
mausoleum
heavier the tomb
when I spit out the medicine, of the cross and weary way
and the fog lifts up and leaves us, we notice that it’s day
and every worn-in delusion is naked and exposed
the terrified myth is crownless, groundless, only feeling cold черная муха, белая плитка, отбираемого масло, красная плитка
Я был смущен, и не оскорбляйте признать его
те, кто так верно убеждены стоят на протечки корабле
скрывала, каким-то заскорузлой определению, песок мы стоим на покажет нам, что это не какой-то камень, который принадлежит нам
Теперь, бесконечное лето сушит вас вверх, под подрумянивания небом
Вы живете, где птицы не выбрали летать
но я видел, крыса среди снов
муха в каждой бочке меда и сырое масло в креме
не пишу тексты для этой песни
Я предпочел бы размахивать мечом пыли, чем дуть золотой рог
"где мы ошиблись?"
облако может носить прокладку, но до сих пор он держит шторм
и я знаю, что ничего хорошего не произойдет, но я не знаю, когда.
Бурый голубь принимает это полет
от гостиницы для стоянки автомобилей
остальные получают обескровлены, и помечены, когда они пойманы
за цвет хром дом
теленок ныть низкий
как пьяный, который делает его плач
среди тихих рядов церковных
Кроссмейстера Wordtracker говорят
почему бы не тяжелый, что другого пути
из глаз в луче
почему бы не тяжелый, что другого пути
whitebled
больная тема
никто не пытается
Любым другим путем
whitebled
мужчины стоят денег
мавзолей
тяжелее могила
когда я выплюнул лекарство, креста и усталого пути
и туман поднимается вверх и оставляет нас, мы замечаем, что это день
и каждый носится в заблуждение обнажена и подвергается
испуганный миф crownless, беспочвенны, только чувство холода Смотрите также: | |
